Иногда для того, чтобы написать что-нибудь, не требуется никаких усилий. Вот бывает, найдет на тебя что-то, легкое такое, игристое как шампанское, цветное,как радуга - и вот, пожалуйста, нА тебе - переливаешься, светишься, несешь какую-то беззаботную чушь, комплименты всем делаешь, улыбаешься. И как - нибудь сядешь на лавочку, зажмуришься на солнышко от удовольствия, чуть ли не замурчишь как кошка, и строчки, нагло толкая друг друга и подпрыгивая так и просятся на бумагу: "Ну давай, давай! Напиши нас, ну же! Идея -то какая замечательная, пиши давай, сейчас же пиши, а то забудешь потом!". И, как назло, у тебя конечно же не окажется под рукой блокнота и ручки, которые ты всегда с собой таскаешь, а тут вдруг забыла в другой сумке, куртке, квартире, в другой жизни. "Вот же черт!" - подумаешь ты и махнешь было рукой, все также позитивно продолжая щуриться на солнышко, но нет! Руки-то чешутся, а дурная голова, как известно, ногам покоя не дает. "О, идея!" -скажешь ты и возьмешь в руки мобильник, но на нем либо не окажется Т9, а набирать слова по одной букве сплошное мучение, либо окажется переполнена карта памяти, но это если повезло с телефоном. Надув губы и прикусив от усердия щеку,ты конечно найдешь в кармане десятку и радостно побежишь в ближайший магазин, но там, по закону Вселенской Задницы, или не будет ничего, напоминающего канцелярские прибамбасы, либо твоей десятки не хватит и на ручку и на бумагу.Обидевшись на весь свет, ты возможно еще попристаешь к прохожим с наивной и несколько странной в наше время просьбой "А у вас случайно нет хоть какой нибудь бумажки и карандаша?", позакатываешь глаза на их недоумевающие взгляды "Нет-нет, вы меня не так поняли, что вы, мне записать кое-что надо, а не на чем". В конце концов, окончательно отчаявшись и почти растеряв все мысли, которые так настырно лезли на бумагу, ты без особой надежды сядешь обратно на лавочку. Возможно, пойдет дождь, может быть, совершенно внезапно,это окажется летний ливень, который за несколько секунд вымочит тебя до нитки.Насквозь мокрая, несчастная, ты непонятно зачем спрячешься под козырьком ближайшего подъезда, и конечно же, попытаешься закурить влажную сигарету.Последнюю. И когда, сломав последнюю спичку об облезлый бок коробка и смахивая обидную слезинку со щеки ты окончательно убедишься в том, что сегодня явно не твой день, резюмирующим моментом будет злосчастная дверь этого подъезда,которая чувствительно приложит тебя по затылку. Хорошая такая дверь, железная.Качественная, одним словом. И тут, на твое закономерное "Твою мать! Это ж просто праздник какой-то!" ты услышишь чуть смущенное "ОЙ! Извините Бога ради! Я вас не сильно ушиб?" Ты ошарашенно потирая затылок,обернешься и неуверенно улыбнешься молодому парню в неожиданно ярко-желтой рубашке, с малиновым зонтиком под мышкой. Он конечно будет долго извиняться,уточнять, не сильно ли он тебя ударил и вообще,не покалечил ли. Ты будешь пропускать его слова мимо ушей, обалдело пялясь на неуместное сочетание цветов рубашки и зонта. Он выведет тебя из задумчивости, пощелкав пальцами перед твоим веснушчатым носом с совсем уж настолько озабоченным выражением лица, что ты вздрогнешь от неожиданности и неудержимо расхохочешься. Он окончательно убедится, что удар был достаточно сильным, но ты будешь так заразительно ржать,что он сначала улыбнется, а потом будет ржать вместе с тобой. Минут через 15или 20 ты сквозь смех выдавишь свое имя, он пожмет твою руку, возможно вы даже покурите вместе его едкий красный Мальборо, но рано или поздно ему надо будет уходить. Ты в спину уже, словно решившись на что-то, бросишь ему "Кстати,у тебя нет случайно бумаги и ручки?". Он обернется, снова улыбнувшись улыбкой, в которую ты наверняка уже успеешь влюбиться по уши, и, немного покопавшись в карманах, извлечет на свет божий вожделенный блокнот и обломок карандаша. Может быть он даже оставит в верхнем правом углу свой номер. И исчезнет, махнув рукой на прощанье. Ты его, естественно никогда больше не увидишь, потому что через два года случайно наткнувшись на листочек бумаги в линейку с телефонным номером в уголке, ты конечно все вспомнишь и наберешь дрожащими пальцами номер. И сквозь дым того самого едкого красного Мальборо ты услышишь механический голос "Абонент больше не обслуживается. Уточните номер и повторите набор". Может, ты даже расстроишься.
Но сейчас, сейчас - ты вернешься снова на ту приснопамятную лавку, запишешь таки свои мысли на бумагу. С чувством глубокого удовлетворения ты откинешься назад, откроешь сумку положить туда драгоценную записку, откроешь боковое отделение, задумчиво улыбаясь, опустишь туда руку, и не веря ощущениям пальцев,замрешь. Возможно, даже зажмуришься. Впрочем, скорее всего это будет классическая немая сцена, потому что сказать в этот момент тебе будет нечего.Через 20-30 секунд (или сколько там положено длиться немой сцене?) ты, увлеченно рассматривая кривое облачко на синем небе, успевшем очиститься от туч, вытащищь оттуда ТОТ САМЫЙ "забытый" тобой блокнот с ручкой...
Скорее всего, тебе все таки удастся выдохнуть, возможно даже снова заржать совершенно неприлично, и сквозь слезы и болящие скулы все таки озвучить основную мысль "Идиотка..."
08.02.11.
© Madness