За окном церкви дождь, беспокоит своими каплями рябину. В церкви светло, и свечи дают не свет, а что-то иное, - то на что никогда не хватает времени... Передо мной гроб. В нем старый мужчина, которого я не знал. Отец моего друга, к которому я никогда не заходил домой, хотя друг приглашал довольно таки часто. Умиротворенное морщинами лицо, оно больше никогда не увидит света, не увидит рябину, которая сейчас за окном плачет чужими слезами.
Всему свое время, но черт возьми, почему его так мало, почему об этом задумываешься так редко. Прав Пелевин, что мы на рельсах, наш поезд разгоняется все быстрее и быстрее, и картины за окном сливаются во, что-то совершенно не важное, и только в такие минуты понимаешь, что это неважное и есть твоя жизнь, которая прошла, пробежала мимо тебя, а ты ее даже не заметил. Крышка, стук гвоздей, гаснущие свечи в руках родственников. Там за дверями церкви тебя ждет твой поезд и редкие остановки на которых ты не выходишь, и картинки за окном которые не видишь.