Полосы, полосы, полосы… Небо на границе зимы и весны. Неопрятное, грубо размалеванное безумным шальным художником – маляром. Мрачная палитра разочарованного ваятеля, бьющая по глазам эксплицитностью содержания, мешаниной уранистых, индиговых, сине калильных, шиферных и сланцевых полос, сплетающихся в немыслимый замысловатый клубок. Оно разбухает и медленно, как забродивший кисель, стекает по полосатым ртам окон, раззявленных в беззвучном вопле на лицах бледных изъеденных временем домов. Касается косматым брюхом аспидного, раскрашенного млечными полосами тротуара, смешиваясь с гарью и пылью от мчащихся автомобилей и умирает, оставив след на асфальте в виде черных грязных полос…
В автомобилях сидят полосатые люди, не догадывающиеся, что их судьбы уже давно расписаны провидением на шахматные полосы. Самая высокая ставка в этой игре – жизнь…
Мимо окон проносятся размытые полосы заборов, рекламных щитов, фонарей. Я гоню свое авто по скользкому циферблату времени…
Гаишник с серебристыми полосками на спецовке взмахивает полосатой палочкой…
Я смотрю на стража порядка сквозь косые полосы дождя и грустно вздыхаю:
Я снова въехал на черную полосу!
Извиняй, дорогой читатель, меня снова переклинило…
После 700 гр. перцовки все кажется полосатым…
( Гр. Родственников, догоняясь пивком и разглядывая полосатый логотип Билайна. )