Дорога извивалась и шипела под колёсами злой, серой змеёй. Машина на такой сумашедшей скорости сливалась с водителем. Они становились единым целым, дыхание мотора отзывалось усиленным сердцебиением внутри груди. Ещё... ногу на педаль газа и мотор взревел с немыслимой силой. Музыка из динамиков полностью заглушала все звуки вокруг, было лишь ощущение абсолютного счастья. Свободного полёта над этим миром и над всем, что в этом мире до этого момента вообще имело для него значение. Нереальность происходящего доводила до состояния безумного, дурманящего голову, драйва. Это...как лёгкий наркотик-знаешь, сколько нужно, что бы *лететь*, но не можешь не требовать большего, потому что тормоза отключаются.
И он летел. С быстротой ветра, с энергией молнии под капотом своего авто. На раздумывание мелочей не было ни желания ни времени, все минуты сплетались в бесконечный момент счастья. В такие мгновения ему до чертей хотелось выжать, как можно больше из своей машины и уже не останавливаться. До конца, а он был ему известен. Давно. И знание это придавало адреналин в кровь и чёрные мысли, с налётом сладкого мазохизма, в голову. А он и хотел, что б именно так и было. Серая дорога шоссе, синее небо над ним, мощь всех *лошадиных сил* в руках, и не о чём не думать. Хватит. Всё фетишь, пустое, кем-то придуманный мир, в котором нет места таким, как он. Жить, что бы жить? Ходить, смотреть в глаза других людей и не находить в них ничего, кроме безумного чувства одиночества, чувства страха за свои жалкие, никчёмные жизни. Никто из них не переживал и доли того, что чувствует заключённый в психиатрической лечебнице душевнобольной человек, которого поместили туда они же. Как-будто нарочно, пользуясь своим псевдоправом на это, на его жизнь. Кто, кто мог бы со стопроцентной уверенностью сказать, что ему там место, что всё это не бред, рождённый в голове старого врача-психоневролога...? Он знал, где находится его суть, когда он нёсся по этому пыльному шоссе в направлении от дома, от этих людей с серыми лицами.
Боль от осознания своей беспомощности в этой жизни, этом мире, патологической зависимости от всех этих людей, их взглядов и мыслей. Они проникали в его голову сплошным, мутным, зловонным потоком, прекратить который он не мог, оттого и нога снова была на педали газа и снова глаза ничего не выражали. Вы пробовали фугу запить саке? Медленное остекленение разума с методичным промыванием подсознания, уход в запредельный для понимания мир эфиров и абстракций. Но в нём так хорошо...и кажется, что только в нём ты и живёшь по-настоящему...без этих мыслей и вообще чувст, эмоций, ненужных слов...ты просто паришь и выше всего, что осталось под тобой. Всё белое вокруг в кружевах внутренних энергетических потоков. Они омывают тебя и не дают опуститься обратно на землю, что там? Там шоссе и нога на педали газа и можно ещё прибавить громкости и даже стекло опустить, что бы ветер волосы трепал и по лицу гладил своими пальцами.
Вы когда-нибудь видели воздух? Он прозрачный и острый, как иголки лёгких невесомых снежинок. Сколько он таких ловил на пушистый ворс своих рукавичек в детстве...? А потом он разучился видеть воздух, вот так, однажды взял и понял, что не видит его. Глаза отказывались воспринимать то, что раньше казалось очевидным и реальным, а теперь стало лишь отголоском сна и бредом больного воображения. Когда!! Кода так случилось?! Когда он превратился в ЭТО? Нет, такого не должно было призойти, только не с ним, он всегда мог видеть. Закрыть глаза на этой скорости? Тогда ведь неприменно увидешь, ведь так? Но не всё было безвозвратно утрачено. Где-то, в уголках памяти, бережно хранились те образы и звуки, те тонкие ощущения, от которых колет в кончиках пальцев и сердце подскакивает к горлу и взрывается там и россыпается на капли слёз. Он плакал и смеялся и был счастлив. На этой серой дороге с ногой на педали газа и сердцем у горла и знал, что внутренний голос, никогда не подводивший его, не вравший ему и сейчас не соврёт: он будет видеть и слышать. Он преодолеет свой *звуковой барьер*.