Возможно, скоро уйду. К ним. А они живут в ржавом вагончике на берегу моря. Слушают запах сигарет и нюхают звуки гитары. И никак наоборот. Наоборот просто нельзя. Меня несёт. Чёрт. Пишу и не могу остановиться. Остановилась.
Возможно, скоро уйду. Рефрен. Пофиг. Это для того, чтобы запомнить. Не забыть. Курить. Много и без остановки. Курить и писать - почти одинаково. Когда пишу, вдыхаю дым; пропускаю через лёгкие; выдыхаю. Он не растворяется. Ты смотришь через него на мир - становится светлее. Значит не всё так плохо. Люди курят, чтобы мир был светлым и чистым. Ты смеёшься, а я серьёзно тебе говорю. Пишу. Просто когда хочешь сделать всё вокруг светлее, непременно темнеешь. Чернеешь. Подыхаешь.
А вокруг светло. А вокруг всё окутано дымом. "А, чёрт, - скажешь ты. - Я люблю этот мир, эти грязные вонючие улицы, этих пьяных мужиков у подъезда".
А вокруг светло. А вокруг всё окутано дымом.
Нам дали жизнь, научили говорить и купили кукол. А мы всё порвали и выкинули. Нам дали жизнь, а мы вспомним об этом, когда сердце содрогнётся в последний. Нам дали жизнь, а мы вспомним об этом, когда умрём.
Поэтому я хочу к ним. Там, на берегу моря, в ржавом вагончике, они ценят каждый звук. Сочиняют мелодии из мгновений лета. Шьют улыбки из солнечного света. Они есть друг у друга, и больше им ничего не нужно. Ничего. Ни-че-го. Хорошее слово. Мне оно всегда нравилось. В нём слишком много всего.
А вокруг всё светло. А вокруг всё окутано дымом.