«Куда приводит вешняя дорога? -
Она ведет не мало, и не много:
В запретный сад, на улицу твою».
Ю. Визбор
… За окном стучали колеса на стычках рельсов, а поезд продолжал уносить меня в неизведанную даль. Что меня ждало там, я пока не знал, но нервная прохлада иголкой вонзалась в душу. Мне было очень стыдно, что ради того, чтобы почувствовать хоть чуточку тепла и нежности, я начинал лгать самому себе и окружающим меня людям. Вначале адреналин говорил со мной через сердце, а потом стыд и истинная любовь овладевали мной. Ведь все эти годы я не переставал любить одну женщину. Просто она сразу поставила транспарант: «Только друг», и от этого мысли пустились во все тяжкие со всеми подряд.
Стучали колеса о рельсы. Дверь в купе была открыта, и было видно, как на диванчике стоит не распакованный рюкзак.
… Было невозможно любить недоступную, и при этом писать о любви к тем, кто, по сути, был только другом. Мешанина во всем и везде. Друг для любимой и якобы влюбленный в подругу.
«Невозможно, - подумал я. – Для чего травмировать совесть и душу? Лучше продолжить любить неприступную, чем разрубать жизнь на несуществующие идеалы».
… Рюкзак на спину, и на полном ходу выпрыгиваю из состава. Пробегаю по инерции несколько шагов, и наблюдаю, как состав уносится вдаль, и сразу облегчение наполняет сердце. Так бывает всегда, когда принимаешь какое-то решение. И сразу в огнедышащее пламя в душе полетели придуманные воспоминания, мысли, недостойные помыслы к друзьям и обида на самого себя. И затух огонь, тише стала боль, но до конца не прошла. Стыд не исчезал.
Я прошел через цветущий луг и задержался на ромашковом поле. Мысли накатывали как волны.
«Простит ли она меня когда-нибудь?», «Забудет ли мои грехи, позволит ли начать все сначала?», «Подарит ли лесной поцелуй? Ведь, по сути, я всегда любил лишь ее, только раскидал свое сердце по разным проулкам».
Просто друг…. А если мне этого мало?
И вновь загорелось сердце, и полетели искры на цветы.
«Когда тебе было плохо, ведь только она помогала и спасала. На кого ты ее променял? Ведь тебе не хватает ее глаз, жестов, тепла аромата тела…».
Я – иноходец. Сам сочиняю себе жизнь и начинаю скакать по ней, как по раскаленным углям. Сколько бы меня не учила жизнь, так ничему и не научился. Я сам проиграл жизнь в своей же собственной игре, и потерял ту, что всегда любил.
На что я потратил себя? Почему у меня всегда все так?
Молчал телефон, да и мне не хотелось никому звонить. Хотя, вру. Снова вру. Очень хотелось позвонить любимой, да только совесть не позволяла. Я был недостоин ее. Для чего ей тот, кто лжет самому себе? Я не врал ей, я испортил жизнь лишь себе самому…