Ты смотришь на извилины руин,
Сжигаемые пламенем заката,
Будто глазами древнего солдата,
Пришедшего с безжизненных равнин.
Вот дзот окрашен тусклой синевой
В миазмах умирающего солнца,
И тихи орудийные оконца,
На мир давно глядящие с тоской.
Взгрустнешь на металлических костях,
Вокруг - следы боев, давно забытых,
А сердце вспомит всех друзей убитых
На этих Богом проклятых полях...
Глаза ж поэта видят благодать
Во всем: и в ржавых бункера останках,
И даже в тех войной помятых танках...
Но боль твою не в силах передать.