Проснувшись однажды, ты вдруг понимаешь, что надо срочно все выкинуть! Вываливаешь на пол содержимое ящиков, начинаешь перебирать. Зачем? Зачем хранятся письма тридцати летней давности, написанные бисерным почерком? Или другие - рваным надрывным? У мусоропровода вдруг замираешь. И тащишь все обратно. Годы прошлой жизни тянут на дно, опутав ноги. Когда-то я думала: Ну вот, меня не станет, дочка откроет этот ящик Пандоры. И узнает, что ее благочастивую мать. Любили? И станет ей тревожно и забавно.
Но сегодня...
Я понимаю. что нет её, этой самой нужной девочки на свете. А устраивать стриптиз души перед посторонними - смешно. И я с наслаждением рву фотографии и открытки. И с шуршанием они улетают вниз...