Этой ночью последние слёзы
в травы скатятся и прорастут,
и не слёзы, а первые росы
заиграют на первом свету.
Открывается день. Одиноко,
прилегая к опушке бочком,
начинается к небу дорога,
по которой пойдешь босиком.
Ну а там, где спокойно таится
нескончаемый свет впереди,
неужели еще есть границы,
до которых идти да идти?
неужели не всё безразлично
в этом вечном блаженстве высот,
неужели всё так же привычно
вновь куда-то душа побредёт?..