Слышно меня?
Её прихода односельчане и ждут, и боятся. Её встречают с надеждой в глазах, которая мгновенно может превратиться в боль.
Нет, лучше не выходить навстречу. Нет, лучше спрятаться, стоя у окна за занавеской, замереть, сжаться в комок и надеяться, что она пройдёт стороной.
- Слава Богу, сегодня Ленка-почтальонка прошла мимо… Пронесло… Сохрани, Господь, мужа моего Якова! Видно, жив Яшенька, сокол мой ясный, хотя и писем не пишет давно, – Дарья перекрестилась и вытерла кончиком платка набежавшую слезу.
Теперь можно и ворота открыть, и на улицу выглянуть, и посмотреть, как почтальонка в мужских литых сапогах, с брезентовой сумкой через плечо с трудом вытаскивает ноги из вязкой чёрной грязи.
- В чей-то дом сегодня беду принесёт? В чьём доме будет рвать души плач по мужу, отцу или сыну? Ох, и не завидую ей, - вздыхала Дарья. - На той неделе соседка получила три похоронки: на мужа и двоих сыновей. Вся деревня рыдала…
Между тем почтальонка свернула к дому Осиповых.
- Настёна, - крикнула Дарья дочери, - пробегись, дочушка, по деревне, собери баб… К Осиповым почтальонша пошла.
А сама, набросив фуфайку, заспешила к соседке. Калитка - настежь, дверь в хату - настежь – горе пришло. Посреди избы, где стояла, там и упала, получив похоронку, Мария. Разметались по плечам длинные волосы, выскользнувшие из-под гребёнки, застыли рядом плачущие дети, свекровь.
На столе – похоронка. Дарья прочла обычное, как пишут в подобных случаях, сообщение: «Ваш муж Осипов Василий Филиппович геройски погиб в боях под Смоленском…». И дата: 15 марта 1942 года.
Маленькой Раечке и брату Валентину, который старше девочки на два года, непонятны слёзы мамы и вздохи бабушки: «Эх, сиротинушки…». Теребят они маленькими ручонками материнский подол, в глаза матери заглянуть пытаются. Прижала Мария детей к груди - силой не оторвать.
Постепенно изба наполнялась односельчанами. Каждый принёс, что мог: краюшку хлеба, завёрнутую в старую довоенную газету, стакан клюквы, связку сухих грибов, баночку огурцов или капусты, с десяток варёных картошек… Чем богаты… А дядя Саша, вернувшийся с войны без ног, подозвал Валентина, протянул солдатскую оловянную ложку и сказал:
- Твоего отца ложка. Береги её, солдат.
- Надо жить – у тебя дети, - говорили одни.
- Мы бабы сильные – выстоим, - подбадривали другие.
Мария только головой кивала да крепче прижимала к груди ребятишек, единственное своё богатство.
Потянулись однообразные дни. Страшно, трудно, голодно. Мария детей кормила, чем могла, о себе забывала. Зимой - картошка, иногда кружка молока на базе, куда, бережно завернув в тряпицу крошечный кусочек хлебца, Рая с братом и другие ребятишки, чьи матери работали доярками, по очереди ходили тайком.
Летом проще: к известному рациону добавлялись черемша, полевой чеснок, черника, жимолость, грибы - дары природы, на которые щедра сибирская земля. А если добраться до летнего пастбища, то можно, размешав отруби с молоком, испечь на костре лепёшку.
Директор школы, в которой учился Валентин, позаботился, чтобы ученикам давали на обед по мисочке горохового супа.
- Валя, не мой, пожалуйста, миску, - просила Раечка, - принеси домой немытую...
Летом сорок пятого в Половинке ждали с фронта солдат. Осиповым ждать некого. Возвращались отцы, привозили детям немудрёные подарки, ребятишки щеголяли в обновках…
Рая реагировала на это по-своему. Подкараулила нарядную подружку Клавку у края огромной лужи и бросила в воду большой камень. Грязь окатила бедную девчонку с головы до ног, а Рая с рёвом помчалась домой.
- Был бы твой папка жив, - как могла, успокаивала мать, - он бы тоже подарок привёз.
А по ночам она шила-перешивала, вязала, чтобы утром Раечка была в обновке.
С тех пор годы прошли. Всю жизнь работали, богатства не нажили, довольствовались тем, что есть. Умерла Дарья, не дождавшись мужа с войны, умерла Мария, вслед за ней - сын Валентин.
Каждый год 9 Мая к памятнику, который поставили погибшим воинам земляки, приходит женщина. Седые волосы, собранные в большой пучок, широко открытые огромные глаза, как будто бы присыпанные пеплом, тяжёлая походка уставшего от жизни человека... Чёрный костюм, чёрный платок… В руке - гвоздики.
В сибирскую деревню Половинка с войны не вернулись 113 человек из 117, ушедших на фронт, поэтому трудно решить: 9 Мая – радостный праздник Победы или День Великой скорби? К тому же и деревня почти умерла. Заросли бурьяном усадьбы, когда-то хлебные нивы. Доживают свой век, перебиваясь с хлеба на воду, пенсионеры.
Скромный памятник солдату-спасителю Отечества окружён людьми. Звучат песни военных лет. И речи, речи… Вспоминать тяжело, а забыть невозможно.
- Мне кажется, порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей.
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей… - вдруг вырвалась из динамика и поплыла над деревней рвущая душу песня:
Как будто по сценарию неизвестного режиссёра, в небе появился журавлиный клин.
Подчиняясь какому-то необъяснимому чувству, женщина в чёрном, Раиса, расталкивая людей, бросилась к микрофону:
- Пап, слышно меня? – крикнула она, всматриваясь в небо. – Вот твоя солдатская оловянная ложка. Она мне досталась от брата. Я передам сыну. Если нужно, он тоже будет Родину защищать!
Помолчав, Раиса постучала пальцами по микрофону:
- Люди, слышно меня?
Не дождавшись конца митинга, депутат местного совета огородами пробирался к своему джипу. Он не слышал...
© Copyright:
Людмила Каутова, 2011
Свидетельство о публикации №211042000683