Ты как старое кресло в моей комнате, в нем никто никогда не сидит, на нем лежит шерстяной плед. Кресло стало частью моей тесной убогой комнаты. Я прохожу мимо него, я не обращаю на него внимания, натыкаюсь на него, и порой оно ужасно меня бесит.
Но я так часто мечтаю, что будет время, я сяду в это удобное кресло укутавшись в плед. Мне составит компанию книга Экзюпери. И от того мне станет так тепло и уютно. Только времени всегда нет. Приходит день я отдаю это кресло. Так как много место занимает, да и просто наскучило, наскучило мне тем, что напоминает о том, что я «когда ни будь».
Дом мой не изменился и комната все так же убога и мрачна, да только кресла нет, нет кресла...И от того все кажется другим и от того комната пуста.
Да ты как это кресло, ты была всегда, и когда тебя не стало мир нет не изменился ничего не потерял, но в нем стало пусто. Он лишился той нелепой надежды на покой и книгу Экзюпери. И что когда ни будь мне станет уютно и спокойно…