Запах кофе меня всегда согревает. Этот напиток в нашей семье был чем-то особенным. Мама никогда его не давала нам — детям, видимо, беспокоясь о нашем давлении. Но разве можно спрятать что-либо от вездесущей детворы. Я делал вид, что играю, рисую, смотрю телевизор, а украдкой наблюдал за кофейной церемонией. Именно церемонией.
Во-первых, турка, да, я точно помню, у нас дома была турка. И слово-то какое загадочное, восточное и пляски вокруг нее и крики под шипение: «а-а-а, убежал». Во-вторых, не стыковка, как мне казалось, названия и рода — это была загадка для меня — почему кофе — он?! И в третьих, было удивительно то, что родители его пили в маленьких чашечках, как я потом узнал, специально для этого купленных — кофейных. Если им так он нравится, то почему не налить в большой полулитровый папин бокал? Я чувствовал, за всем этим кроется какая-то тайна. И родители не собирались нас в нее посвящать. Хорошо, водка, пиво, вино — это была логическая цепочка из главных пороков человечества, как нас учили в школе, но кофе то здесь причем?! Это было несправедливо.
А еще мне помнятся грустные разговоры: «в магазинах исчез кофе, достать можно только через «Военторг», у вас нет там знакомых?». И совсем другое было настроение, когда семья вновь пополняла кофейные запасы. Помню фасованные зеленые зерна из какой-то братской латиноамериканской страны. Их обжаривали на плите, мололи, варили и угощали гостей. На кофе они часто заглядывали в наш дом.
Я чувствовал себя охотником или тигром в засаде. Как только церемония заканчивалась и родители уходили из-за стола, считанные секунды решали дело. Я бросался к чашечкам и залпом выпивал последний глоток и получал неописуемое удовольствие от приобщения к чему-то удивительному, особенному, загадочному...
Теперь я сам частенько «колдую» над туркой, иногда на работе оскорбляя свой вкус растворимым кофе или напитком из кофе-машины. Но в душе я остаюсь верным настоящему вкусу и аромату, который уносит меня в сладкие грезы детства...