"Другой"... (1)
- … с ума сошел? – одернул Сергей Игоря, но тот не обращая внимания на возгласы вернулся на стул, к моему удивлению, опять уронил подбородок на грудь, захрапел, будто ничего и не было.
- Вы что себе позволяете?! – с небольшим запозданием возмутился Антон, растопыренная кисть сбросила со лба и носа мокрую челку, моргливые глазки с ненавистью впялились в обидчика.
- Что такое? – чуть раскрыв глаза прошамкал Игорь, посмотрел сквозь нас, улыбнулся пыльной вазе с ромашками, чего-то себе представляя покрутил перед ней пальцем, и в очередной раз отключился.
Сергей поднял руку в знак примирения: - Так! Спокойно!.. Антон, дружище, блин, видишь: напился подлец... забудь про него; завтра извинится, будете лучшими друзьями…
Антон в ответ:
- Ты видел, Сергей?! Что это было? Это нормально?..
- Это не нормально, но… только посмотри на эту лапушку… Он, как ребенок... Ну что с него взять?! – Посмотрел на меня, улыбнулся - Не, ну ты видел?
- Держи его от меня подальше! - вытирая салфеткой, пивные капли со лба и шеи, предупредил Антон, брезгливо нащупал мокрый ворот рубахи, принялся отжимать толстенькими пальчиками, исподлобья бросая злые взгляды на всю компанию. – Лапушка…
- Это невыносимо! – Вернулся Игорь из своего волшебного мира. Вскочил, зажал рот и надувшиеся щеки кулаком, еле сохраняя равновесие, оббежал перепуганного Антона. На пол пути поскользнулся: непослушная коленка задела стул пожилого мужчины; наступил на чью-то беспризорную пятку. Отшатнулся - рука в поисках опоры смахнула парик с той самой девушки. Зря обернулась. Я так любил ее со спины.
Вопли, стоны, охи. Минуя угрозы и проклятия, спотыкаясь и петляя, но Игорь добрался до заветной двери в туалет и…
- Однако сориентировался, - заметил я.
- «Не выносимо», а таки понес куда-то. - Мстил, за глаза, Антон.
Между бровей Сергея появился злой рубец. Похоже, безобидная шутка задела. Может, и не стоило так, но чего он возится с этим Игорем, как...
- Мужчины, подведем итоги… - сказал Сергей, недовольно взглянув на меня. – Глеб, сосредоточились - завтра вечером выезжаем... Еще раз, по порядку: маршрут, что берем, во сколько трогаемся…
Антон перебил: - Я хотел ехать… очень хотел Серега! ты знаешь, как ждал, но с эти белорусом - уже не знаю! Чо он взбеленился?..
- Не бери это на свой счет, хорошо? – чуть раздраженно, попросил Сергей. – Ну, хватил человек лишнего, будь… будь милосердней… Завтра извинится, если хорошо попросить, может на коленях и даже в стихах.
- Нужны мне его… Не знаю, я это иначе себе все представлял…
- Ты не едешь?
Антон задумался, потом обиженно пробурчал:
- Ладно… В первый раз в жизни поступаюсь честью. Будем считать этот эпизод случайностью.
Сергей кивнул, настроение вернулось: улыбнулся, глаза заблестели, хлопнули ладошки, потерлись одна о другую.
- И так господа! - сказал весело, - о деле…Что у нас со временем? Рассмотрим на примере: Из пункта «А» в травмпункт «Б», выехал велосипедист…
Минут двадцать решали, стоит ли брать спальные мешки. Вопрос, оказывается не такой простой. Сергей настаивал, спать на чистом воздухе, без матрасов, палаток и мешков. Пытались спорить - он хмурился, но тут, я с Антоном солидарен: мерзнуть не хочу.
- … не-не - чепуха, во-первых: там тепло… очень тепло!
- Там холодно! - громко возражал, быстро хмелеющий, Антон.
- Во-вторых: весь этот хлам не влезет в машину…
- Да сколько те мешки места займут… Смотри, нас всего четыре человека…
- Допустим, - согласился Сергей. Тут у него зазвонил телефон, друг посмотрел кто на связи, улыбнулся, но при нас говорить не стал, вышел из-за стола.
Когда вернулся, Антон продолжил:
- Итак, насчет места… Нас – четыре человека…
- Нас пятеро, - перебил Сергей.
Антон выпучил глаза: - А кто пятый?
Думаю, моя мимика выразительнее: Сергей задержал взгляд на мне.
- Пятеро? – переспросил я.
- С нами поедет еще один… человек.
Мы отвлеклись на шум бьющейся посуды.
… дальний столик от нас. Не знаю, как он проскочил? - но виновник шума, все тот же - Игорь. Подошел официант:
- Молодые люди, там Ваш друг, он…
Я, по наивности, искал бузотера среди прямостоящих, поэтому, заметил не сразу.
Ползая на коленках вокруг перевернутого столика, Игорь собирал осколки разбитой тарелки, аккуратно выкладывал на путающуюся в ногах скатерть, очевидно надеясь вернуть роскошному блюду, прежний вид.
Антон следил за происходящим, издали; Сергей отправился улаживать, уже не первый за вечер конфликт. Шумели сильно. Я решил присоединиться.
Сергей поднимал Игоря на ноги, но тот всегда падал, так понимаю - нарочно, то на четвереньках, то ползком рыскал в поисках очередного фрагмента мозаики. Подбирался к людям с соседних столиков, сердобольно заламывал руки, о чем-то просил, - те(люди) переглядывались, приподнимали ноги. Растопыренные ладошки белоруса скользили по подошве, шарили по серому ковролину; толстые пальцы ощупывали тень, прижатую цветочным горшком к кафельной стенке. Не нашел. Лицо еле заметно обрастало чертами отчаяния, но взгляд уже бежал в другую сторону, рыскал среди босоножек и туфлей, что затаились возле барной стойки.
- Нашел!
По залу прокатился смешок. Послышалось несколько вялых хлопков; Игорь признательно кивнул, на глаза упала и опять запрыгнула на макушку, кудрявая челка, подполз к блюду, трясущиеся пальцы вставили недостающий кусочек.
- Моя прелесть, - прошептал, сладострастно поглаживая воздух над бездыханным фарфоровым мусором.
Игорь привлек внимание Сергея жестом: - Можно я оставлю это у себя?
Сергей присел на корточки: - Что ты хочешь? – спросил тихо, без злобы.
- Хочу взять это с собой… Это такая вещ… Заплати им… любые деньги...
- Уже. И за тарелку, и за бокалы, и за шампанское и скатерть…
- Бокалы, скатерть меня не интересуют… не представляют художественной ценности, а это….
Сергей сердито улыбнулся: - Хочешь валять дурака?!
- Считаешь у меня нет вкуса? – Игорь подозрительно прищурился. – Посмотри. - Не касаясь, провел пальцем вдоль жирных линий примитивного одноцветного орнамента. – Только сейчас, это стало произведением искусства. Эти кусочки соединяют глубокие шрамы, в этом боль, трагедия, глубина… Треснутая поэзия жизни… В этой мозаике... то, как она скомпоновалась… гамма… бледные стоны рыдающей палитры… Через эти трещины шумит кровь, сквозь грохот сердца, и…
- Ну хорошо, - сказал Сергей, подозвал официанта. - Молодой человек, будьте добры...
Отдохнуть на озере планировали давно, хотя и не такой компанией. У Сергея появилось желание, познакомить между собой всех своих друзей, и ничего лучше совместного отдыха придумать не смог.
Про Антона почти ничего не знаю. Сергей познакомился с ним года три назад в Карелии, увидел, как тот буксует, помог выбраться, из земляческих чувств, номера-то - Питерские. Ему двадцать шесть, на пять лет младше меня с Сергеем, работает - то ли мед братом, то ли таксистом, хобби – путешествия, как и все мы - не женат, вот и все, что знаю… да, у него еще борода, такая пышная неухоженная, я думал – зачем? - потом понял.
Игорь, единственный из нашей компании, не местный, они с Сергеем друзья детства, еще и в институте учились вместе; отчислили с третьего курса и уехал в Минск, а я перевелся на четвертом, так что, мы разминулись. Разведен, торгует металлом. Сергей, когда-то, его в этом деле протежировал! Бороды у Игоря нет.
Белорус с первых секунд знакомства очень не понравился. Антон тоже, но белорус…
Сергей привез его прямо с поезда, очень пьяного, громкого и беспокойного. Я брезгливо разглядывал, испачканное, чем то желтым, лицо человека о котором столько слышал, но ничего не знал. Сергей будто скрывал его, стеснялся что ли, но всегда цитировал какие-то шутки, афоризмы, стихи... Сколько раз слышал в его тирадах, концовку: «Как сказал Игорь», или «Как говорит Игорь»…
Говорю: - Парень, похоже ударил в грязь лицом?
- По всей видимости не один раз, - ответил Сергей, достал платок, плюнул на него, стал вытирать испачканные щеки. - Я на вокзале его мыл уже, но видно…
- Вы прямо с вокзала? – спрашиваю Сергея. Но ответил Игорь: - Хе-хе… «Скора бля на бал!»
Это, первая фраза которую услышал от гостя из сопредельного государства.
Пока мы втроем пытались планировать будущее путешествие, Игорь искал неприятности, блуждая вокруг столиков с алкающими его смерти, «негодователями». Поймал себя на мысли, что желаю того же, но он до обидного живуч.
Игорь приставал к официантам, подсаживался к чужим компаниям, одиноким дамам, засасывало под ложечкой, когда задирал шумящую возле, многочисленную группу бритоголовых подростков: делал замечания относительно внешнего вида, предлагал заменять одни нецензурные выражения - другими. Но драка была, не сними, и позже: в парке, когда учил законам совести, местных сутенеров, выдавая себя за сотрудника ФСБ, и возле ларька, и возле этого… я там потом еще упал, кажется.
Единственное оправдание жизни на земле, - иными словами: все это эволюционировало, ело, воевало и копило знания с одной целью – создать такси. Но мне не поверили, и мы отправились домой пешком.
По дороге, гость из Беларуси разбил бутылку вина об стену, стучал кулаками по крышам припаркованных у обочины машин, орал песни, сломал дверь в булочную: сделал почти все, что я ожидал с момента рукопожатия, и все же чего-то не хватало.
Да – это ревность. Сергей бегал за ним уговаривал, ругал, оттаскивал, тот вырывался, Сергей за ним, опять догонял, снова оттаскивал… со мной бы так не стал. Ну-ну, вот он Ваш Игорек: «Сколько Лен, сколько Зин»… А Игорь сочинил это… А Игорь придумал то… Вот он, - кушайте своего Игорька… с потрохами!
Впрочем, тороплю события: мы еще не вышли из кафе.
Антон не гнушался плагиатом, и вслед за мной, всей душой «вознелюбил» «упитого» иностранца, - было за что. Через несколько минут, как познакомились, Игорь вылил ему на голову бокал пива, не помню уже по какому поводу, но это первопричина.
Проблески сознания гость умело глушил полными стаканами водки, но, тем не менее, иногда, умудрялся вставлять в разговор на удивление связанные реплики.
Антон рассказывал, с завистью, о местах, которые нам только предстоит, увидеть:
- «Пегрема» – заброшенная, давно покинутая людьми деревня. Почему, когда – тайна. Редкие рыбацкие лодчонки, хмурые промысловики, таинственные раскопки древних поселений, ритуальные камни, «долина идолов», загадочные статуи божков - высечены из грубой породы, «шунгит»! – последнее слово произнес загадочно улыбнувшись, лукавым прищуром поймал пытливые взгляды, вдохновенно продолжил: - Скалы, разломы, «висячие озера», «звон камень», да-да, - перешел на шепот, заговорщицки наклонился к нам, приподнял руки, кисти махнули, подзывая ближе. Мы подались вперед, Игорь очнулся, подозрительно посмотрел на нас, прислушался, но наклоняться не стал, сделал вид, что не интересно.
- Любопытная штука получается, - продолжал шептать Антон. - Живет там археолог - Журавлев фамилия, то, что он раскапывает, не имеет даже…
- Чо ш-шукаетесь? – отвлек Игорь.
Антон демонстративно закатил глаза, скривил лицо, опять вернулся к заговорщикам:
- Скоро, туда повалят туристы, вопрос времени...
- Ну и чо? – вставил вопрос Игорь.
Антон игнорировал: - Если сделать сайт и самим организовать…
Белорус не отставал: - Короче я не понял, нашел он… эээ… сокровища Брахмачета?
- Кто? – Повернул скривленное лицо к Игорю.
- Ну кто, кто?.. Хватит! Тут все деловые люди... Я в доле… Старик лишний, беру на себя… Важно: на чем вывозить? кому хабар сбывать? Думайте нна…
Сергей тронул Игоря за плечо: - Ладно, перестань… человек рассказывает, чего встреваешь?
- Не… ну... если туристам иконки впихивать, то я пас, но география… работорговля… ха-ха-ха… Я смотрел карты… Новый шелковый путь. - Посмотрел на меня, взял за локоть, говорит: - Теряем время… Рыть будем отсюда. - Глаза его вмиг помутнели, на секунду будто потерял сознание, потом резко дернулся, встал: – Официант! Мне нужна лопата!
Сергей тоже поднялся, замахал ладонями: - Нет-нет, ничего не надо! - Надавил другу на плечо, тот сел. – Напился мерзавец… будь человеком! Кому этот цирк?!.
- Лопаты нет у них наверное? - печально сказал Игорь, посмотрел сквозь Сергея. - Выпьем?
Сергей скрипнул зубами, я испугался, что ударит, схватил за руку: - Так, давай ты еще тут устрой...
- Бляха-муха, уберите от него водку, хватит ему уже!
Игорь развел ладонями, мотая головой, заглянул мне и Антону в глаза в поисках поддержки. Лица непроницаемы; гость пожал плечами, откинулся на спинку стула, снова зажмурился, засопел.
Первый час ночи, посетителей почти не осталось. Игорь мирно дремлет на стуле, но, как в исправном часовом механизме, раз в пять минут - опухшие веки отворяются; Сергей уже не запрещает, но взгляд выдает раздражение, когда очередная порция исчезает за звонко клацающими воротами скуластых челюстей белоруса.
- Не злись на меня друг, - обращается к хмурому Сергею, - если бы не «форс моржовые» обстоятельства… ааа… «пьЯнки при дворе короля Артура…» Все не так друг… все не так…
Антон говорит без остановки, уже час, также заговорщицки подмигивает, подзывает подсесть ближе. Это утомляет, знаю уже больше чем хотел - есть ли теперь смысл ехать?
Слышу:
- ...называют этот немногочисленный народ «Саамы». Все это их творчество, понимаете? Это их жизнь…
Сергей зевает, я тоже, Антон возбужденно продолжает: – Мне очень хотелось, стать частью, понимаете? Короче, нарыл: во мне тоже есть кровь Саамов… ха-ха - прикинь!
Я плохо играю удивление, Сергей качает головой, но мыслями не здесь, Игорь икает.
Бородатый, все так же увлеченно:
- …вот так, и я Саам оказался, моя пра-пра...
Игорь перебивает:
- Один мой друг, тоже искал, даа... - говорит он. На секунду показалось, протрезвел, но только на секунду. - И нашел! – продолжает белорус. - Прапрадедушка - Македонский, Гитлер - троюродный брат по материнской линии, хабаровский потрошитель - двоюродный дядя по отцовской, и шо с этим делать – непонятно… У меня генеалогическое древо, тоже было, в диск не влезало. Это ваши поленца только на растопку, а у меня там, - Поднимает палец. – А если, еще и допустить, неверность некоторых прабабушек и… сопоставить некоторые даты и… Думал, мы тут просто так?! Бабка, бордюр красила вдоль смоленской дороги, а тут Наполеон… Сечешь? Шапки долой! Шашки на голо, «бурки-на-фасо»!..
Игорь ловит мой взгляд, подмигивает. Антон возмущенно:
- У меня знакомый, этим профессионально занимается, я не от фонаря это сейчас… Он, кстати, и свои корни нашел еще в первом тысячелетии...
- Мальчик, я веду свою родословную от самой инфузории туфельки, - звучит обидное, в ответ.
Белорус опрокидывает в себя очередную порцию, занюхивает хлебушком; надменный прямой взгляд больно хлещет по распахнутой душе саамского самолюбия. Антон тушуясь, опускает голову.
Сначала убил Игоря на дуэли; меткая пуля вонзилась в сердце и… но этого мало: брезгливо отбросил все пафосные церемонности, подкараулил в темном переулке, прыжок, и вот оно возмездие! Длинный кухонный нож рассек сонную артерию, грязное лезвие, глотая лунный свет, погрузилось, в хрипящую мякоть щитовидной железы. Мало, мало… Судя по неугомонным желвакам, фантазии уходят дальше, в средние века, с пытками раскаленным железом и сажаниями на кол.