То воскресенье сорок первого,
Один из самых страшных дней,
Варвара помнила, наверное,
Отчётливей всех прочих. С ней
Остались только боль и страхи:
Два сына, муж на фронт ушли.
С тех пор подстреленною птахой,
То припадая до земли,
А то опять взлететь пытаясь,
Ждала, как может только МАТЬ.
Иного ей не оставалось:
Молиться Богу, верить, ждать.
Молилась Господу отчаянно,
Чтоб оберёг в бою сынов.
И думы, горькие, печальные,
Из ночи в ночь лишали снов.
Но каждый день с надеждой робкою
Ждала, когда же почтальон
С скупою фронтовою сводкою
Письмо ей принесёт. А он,
Уже который месяц кряду,
Потупив виноватый взгляд,
Помедлив, говорил ей: «Надо
Ещё немного подождать…»
Ждала. Хоть верить перестала –
Надеждой слабенькой жила…
Не дождалась. Глаза устало
Закрыла. В мир иной ушла.