А за окном снег, как и тысячу лет назад. Тогда на него так же смотрели люди.
Только трещали поленья в их очагах и огонь рисовал картины на стенах.
Телефоны молчали. Их просто не было там. Интернета и фильмов по телевизору.
Они читали по звёздам, как по слогам. Друг другу читали о том, что видели.
А сейчас.... Всё тот же, их знавший снег, засыпает собой, так стремительно мчащийся,
На машинах, в трамваях, спешащий люд, ничего замечать не успевающий.
Да какие там звёзды?
Какой огонь?
Где ты?
Скоро?
Звонит телефон.
Телевизор кричит,
Мелькают каналы,
В интернете сюжеты для больших и малых.
Темпо. Темпо.
Стокатто. Стокатто.
В телефоне музыка и вибратор.
Машины ритм ускоряют. Ветер.
Мелькают улицы в фонарном свете.
Люди. Люди. Дома. Витрины.
Да какие, к чёрту, от огня картины?
Рабочий день с девяти до шести.
Снег. До дома бы добрести.
А там ужин на скорую руку.
Душ горячий.
Открытая форточка,
В которую с шумом влетает улица.
И до утра не спит сумашедший город.
А за окном снег, как и тысячу лет назад. А там, за снегом, всё те же звёзды,
Которые что-то хотят сказать, но не слушают их....
И снегом их слёзы.
15.04.2011