Люди потому и любят,что не могут выносит одиночество. Напридумывали себе тут слов под искренним названием любовь, и все этим словом кроют. Спят вместе, а на каждом шагу кричат,что у них любовь. Любовь бывает только летом, и не к человеку, а к чувству праздника, к этой безмятежной беззаботности, сиреневому небу, прикосновениям, улыбкам. Ночами, возвращаясь домой,главное, что бы ключи не упали на пол, не вышли родители,и ты,краснея, снова оправдывалась,потому что им надоело слушать твое вечное - "Да у меня любовь". Каждое лето. Другая.
А так красиво звучит - ты и он, ты и она, ночь,звезды(августами - звездопад), травка - лужайка,покрывало под попой,что бы не испачкать одежду, и вы - теперь уже вы, двое во вселенной, и слов не надо, и ничего не надо. Потому что любовь. И лето. И все кажется таким настоящим,очень настоящим, а со стороны - то виднее, и иногда смешно смотреть,как такая любовь умирает с наступлением первого сентября.
Ну бывает и по другому,конечно. Бывает,живут люди годами. До самой смерти живут. И любят друг друга. То есть,говорят всем,что любят. А на самом деле они просто привыкли вместе телевизор смотреть. Им хорошо от этого.Очень. Или не очень хорошо,но лень затевать бракоразводные интриги. Вот и живут они, и вроде смирились. Короче нет любви. То есть,любовь есть,но ничего общего она с книжками - фильмами не имеет. У меня есть любовь. К джинсам "Лэвис",например. И эта любовь уж точно стабильнее летних любовных приключений.