Это была ровно середина осени. Я сидела на открытом вокзале,и солнце светило прямо на меня.И такое приятное,такое милое было это солнце,хоть и холодное. Но я могла позволить себе насладиться им – теплая вязаная шапка,шарф,пальто на овчине.
До поезда осьтавалось 20 минут,и я, разомлев на солнце,рассматривала суетящуюся толпу. Красивый молодой человек с большим чемоданом от Виттон, миловидная турчанка в сапогах, подделкой под Барбери,мужчина,что – то спешно говоривший по сотовому,на совсем уж не понятном языке.
Около меня сидел старик. Я заметила его сразу,но мест больше не было,и я села рядом. И,расслабившись, я совсем позабыла о своем соседе. А потом,мимолетно взяглянув,мне показалось,что он мертв. Он вроде бы не дышал,глаза были закрыты,и белые ресницы совсем не двигались. Это не был дряхлый старик,сгорбившийся ото времени и проблем. Наоборот,он был даже слишком могуч для своего,казалось бы, очень пожилого возраста. В красивом плаще,но явно слишком легком,черных, дорогих туфлях и со старомодным портфелем.
Мне показалось,что он умер. Но мне показалось это как – то лениво,я смотрела на него,щурясь,и почему – то совершенно не испуганно. Умер,и умер. У меня поезд через 20 минут. Я смотрела на его постаревшее,все в глубоких,как шахты, морщинах,лицо. На его серые – серые волосы. На его серьгу. Да,у него была серьга,и не пиратская,колечком,а маленькая,золотая капелька. И так она странно смотрелась в его ухе,так ему не шла.
И тут,внезапно,он открыл глаза и поймал мой взгляд. Я растерянно отвернулась. Мимо проехал скорый поезд, в нем промелькнули люди.
- Ты что,подумала, что я умер? – спросил он. По – русски. Безо всякого акцента,голосом,лишенным красок.
- Вы русский? – спросила я удивленно и немного обиженно. Ну что,на мне печать стоит уроженки стран бывшего СССР.
- Нет. – ответил он
- Ну,я имела ввиду… - начала я,собираясь сказать, что русский –это не обязательно из России.
- У меня нет национальности. – он сказал это так…без печали,без гордости,без хвастовства. Просто сказал.
У него были голубые, очень голубые глаза. Не мутные,какие часто бывают у пожилых людей, а ясные, цвета красивого летнего неба.
Я не знала,что ответить.Но чувствовала,что просто должна продолжить разговор.
- Как это нет? Такого не бывает. Вы ведь где – то родились. Где – то жили. Тут ведь живете.
- А ты кто?
- Украинка.
- Уверенна?
Я промолчала. В чем уверенна?В том,что в графе национальность я обычно пишу – украинка.Да,в этом я уверенна. Стоит ли усложнять себе жизнь еще и такими вопросами.
- И далеко отсюда Украина?
Я посмотрела на него в недоумении.
- Два часа на самолете,полутора суток на автобусе.
- А пешком?
- Что пешком?
- Дошла бы до своей родины пешком?
- С чего вы это…Мы тут маленькие расстояния на поездах преодалеваем,а вы говорите…на Украину…пешком…
Мы умолкли минуты на две,а потом он спросил снова.
- Во что ты веришь?
- В Бога…верю.
- Не веруешь. Веришь.
- Аааа….- для меня это были такие схожие понятия. А вообще - то, я не совсем понимала,куда он ведет,и к чему эти разговоры,но с радостью одинокого человека,живущего далеко от родины,увлеклась. – Я верю в справедливость.
- А я – нет – отрезал он. – Нет справедливости.
- Почему нет. Есть.
- Справедливо ли это,что ты сидишь тут, свежая,молодая,полная надежд, а какая – нибуть девочка,не хуже тебя,а может,даже лучше,лежит где – то,на глубине метров,потому что убили ее трое подонков ради развлечения.
Я замолчала. Сдесь нет подонков. Сдесь можно спокойно ходить темными улицами в двенадцать часов ночи,и пересчитывать наличку крупными купюрами на глазах у бомжей. Я как – то отвыкла от подонков…
- А в любовь веришь?
- Верю – осторожно ответила я
- И была любовь?
- Была…Не раз…
- Любовь не бывает не раз…Ты веришь в то,чего не знаешь. А в дружбу?
- Да – уверенно.
- И дружбы нет,не за чем верить. Когда ты проснешься одна,ночью,в пустом доме,умирая от спазма,скрутившего твое горло так,что больше невозможно дышать,и под рукой будет трубка,и ты будешь звонить тем, кого ты называла друзьями, их телефоны будут выключены. Они всегда выключают на ночь телефоны. Они берегут свой покой.
Я больше не хотела говорить. Подошел мой поезд,но я в него не села. Я так и осталась сидеть рядом с этим бессмысленным стариком,под холодным светом осеннего маленького солнца. Потом он встал,взял свой старомодный чемодан, и тихо,но отчетливо сказал
- Однажды ты будешь тоже так же сидеть на вокзале. С белыми от седины волосами. И кто- то молодой,и такой уверенный в завтрашнем дне, подумает что ты мертва.
Он пошел вниз, к выходу из вокзала. Он,оказывается,и не ждал вовсе поезд. Я посмотрела на табло. Мой поезд опять через двадцать минут. И я, не дожидаясь его, пошла пешком. Что бы написать друзьям, что они очень для меня важны. Что бы сказать родителям, что я их очень люблю…