Мой мастер сидит у огня, считает на соснах иголки,
От трубки – вишневый дымок, знакомый со снов наяву.
Мой мастер, неужто все те, кого нарек именем звонким,
Ушли от тебя, позабыли узор зачарованных рун?
Мой мастер… Вино – как полынь, не греет, не лечит забвеньем,
И дым выплетает портреты тех лиц, что забыть не судьба.
Ты смотришь в костер и молчишь, и ждешь, что придет откровенье…
Но небо молчит год от года. И все холоднее зима.
Мой мастер, что было – прошло, и ты не гонись за ушедшим,
Прошу, улыбнись, как бывало, уйди от костра – наугад.
Такие, как ты, в этом мире встречаются реже и реже.
Мой мастер, прошу тебя, мастер! Вернись поскорее назад.