- А теперь я вам расскажу о том, что написал между строк.
- Может не стоит? - засомневался кто-то глубоко внутри.
- Нет, я всё же озвучу, может вы не совсем поняли, что я имел ввиду вам сообщить.
- Ну, что ж, тогда валяйте... Только учтите, выбор свой Вы сделали сами, никто Вас за язык не тянул, - опять кто-то булькнул внутри.
Ночь. Тихий, но настойчивый стук в дверь. Звонок не работает по причине отсутствия электричества. Понятно, разруха. Везде темень непроглядная, в апреле холодно. Скрипит дверь и комнату сразу наполняют запахи нечистот и мочи из подъезда. Подъезд несколько недель не убирается, не закрывается и переполнен бомжами... В некоторых квартирах неблагополучных семей мочатся мимо унитаза, пьют контрафактную гадость..., многих трясёт. Окурки, бутылки и прочий лёгкий мусор выбрасывают прямо с балконов или в форточки, в головах неразбериха, всеобщая лень и рукоопускательство, забыты субботники, в метро появляются подозрительные люди, о которых иногда объявляют по громкой связи с просьбой сообщить о них куда следует. Но люди не знают, кто это такие, - бомжи, громко возмущающиеся и ругающиеся матом, чем-то недовольные, косо смотрящие, угрюмо молчащие, фанаты, хулиганы, лица кавказской национальности, пьяницы или те, которые в розыске!? Никто не объясняет, как должен выглядеть настоящий подозрительный человек, а из перечисленных в вагонах большинство. От непонимания этого часть пассажиров страдает равнодушием, а некоторых трясёт. Никто не знает национальной идеи..., и вообще, что это такое. Сначала думали, что футбол. Но в футбол мы проиграли. В спорте вообще не везёт. Спортсмены перевелись, не хватает резервов. Раньше были трудовые резервы, и качество было, бери сколько хочешь, а сейчас тяжелоатлет тяжелее стакана поднять не может. Разруха.
Японию тоже трясёт, но по другой причине..., землетрясение, на острове развалился ядерный реактор. Там ещё хуже..., там радиация. Жаль японцев, плохо им. Но они справятся, они трудолюбивей, сплочённей..., они - нация. Между строк... нам тоже может поплохеть, особенно дальновосточникам, они ближе всех к этому острову. Даже если радиоактивное облако долетит до нас, они будут первыми на его пути. Но нас заверили, что этого не случится. Мы верим, потому что больше нам ничего не остаётся кроме того, как верить. Единственная радость... А между строк!?..
На пороге два рослых молодца в кожаных плащах, широкополых шляпах и тёмных очках. Один из них вежливо произносит:
- Одевайтесь и следуйте за нами!
- Зачем и куда? - звучит растерянно вопрос к вошедшим.
- Там объяснят.
Чёрный мерседес мчится по безлюдному проспекту. Светает. На отдельных улицах чувствуется оживление. Это проснулись и засуетились уборщики-таджики. Вблизи всех подъездов слышна их речь. Они современны, так как удачно вписались в наше время бурных перемен, несмотря на отсутствие порой разрешительных документов. Но говорят, что если пролез один таджик, то запросто просочатся ещё двадцать восемь. Они, как в цирке, носятся на своих велосипедах, тараторят по мобильникам, старательно подбирают окурки, бутылки, бумажки и перевозят на маленьких тачках, переделанных из детских колясок в таковые, свой незатейливый инвентарь и добытый мусор. Скоро наступит утро и станет чище, утром всегда бывает как-то чище. Между строк..., если б не таджики, город был бы в полнейшем дерьме. В голове автора тревожные мысли. Они как-то странно и быстро пролетают обрывками строк, но между ними он всё же успевает прочитать и заметить главное... «ага, разруха ещё не закончилась, а впереди - кризис, мы ещё просто не дожили до него...». Да, да, это и есть главное, но уже поздно, никто этого не услышит.
Москва, 13.4.11