Я люблю серый цвет.
Может это наследие советской депрессии?
Нет, глупости всё это. Серый цвет - цвет серебра, луны, отблеск звёзд в ночном море.
Люблю шёлковое серое нижнее белье. В нём есть неуловимая, бархатистая переменчивость. Плавный переход от чёрного к белому. Инь и ян. Мужское и женское начало.
Люблю перламутровые оттенки серого у Армани, так не похожие на мышиный серый советских мальчишечьих школьных костюмов; цвет угасающих углей, антрацита, слюды, графита, шустрой сибирской белки, слона, в конце концов.
Я одеваю серую кофту из лёгкого кашемира, серые мокасины с серебристой тесёмкой. И мне кажется, что я становлюсь тенью вчерашних сумерек.
Беру в руки карандаш и пишу:
“Помнишь стих “ Пауль Клее” у Арсения Тарковского: “Жил да был художник Пауль Клее/ Где-то за горами, над лугами./ Он сидел себе один в аллее/ С разноцветными карандашами...” Представляешь, Клее в центре всего видел серую точку. Переход от белого к чёрному. Ахроматическое совершенство?
Мне очень страшно, страшно от лжи в которой я живу.
Ты же видишь мир белым и чёрным, ты счастливый, потому что так и не научился лгать.
Ты говоришь, что, смешав чёрное с белым, получается серое грязное месиво.
Я давно стала тенью.
Какого цвета тени? Серого?
Они растворяют моё дыхание в свете луны.
Почему нет серых цветов, а лишь серые камни? Когда розы становятся серыми, они погибают, их съедает “серая гниль”.
Конец света от “серой слизи” злобных нанороботов. Блеск металла. Серый чугун. В дымке смога серые цементные дома и плавящийся от жары асфальт.
Серая шкала - оттенки серого цвета как эталоны яркости белого. Белый цвет - полное отсутствие серого. А чёрный - его стопроцентное присутствие.
Вой серых волков.
Я очень устала. Дует сильный ветер и поднимает клубы серой пыли.
Все в странной дымке и я задыхаюсь. Прости меня.
Я не люблю тебя.”