Солнце,будто с холста сошедшее,
Светит прохожим весеннее-вешнее,
Образы приходят к тебе не напрасно-
Ты рисуешь мои картины маслом.
Образы приходят к тебе не случайно-
Как результат моего отчаяния..
Почти что уже не осталось,мелея,
Мест в нашей маленькой галерее.
Продать не решимся мы этих творений,
Они нам всего ведь на свете милее..
Чердак запылился от старых картин-
Рисунков не видно сквозь слой паутин;
Но это с тобой наш "культурный" багаж,
Который ни я и ни ты не отдашь..