Тогда со смертью были мы на «ты».
Ведь к нам она ходила часто в гости.
Она летала к нам через фронты,
Была хозяйкой на любом погосте.
А.А.Прокофъев, 1970
Ночь провел в карауле. Пришел на стоянку,
Под крылом самолета мечтая поспать,
Но затеяли фрицы обстрел спозаранку.
До чего ж не хотелось мне сон прерывать!
Слышу голос стартеха: «Ты что здесь разлёгся?
Марш в убежище, быстро, там можешь добрать!»
Нарушать дисциплину давно я зарёкся,
Потащился в землянку приказ исполнять.
Не успел задремать – крик дежурного слышу:
«Номер двадцать горит!» – Сняло сон, как рукой.
Боль разлуки с машиной никто не опишет...
– Эх, двадцатка моя, самолет мой родной!
Инструмент хоть спасти! Подбежал к самолету –
Стали рваться снаряды, комплект боевой.
В грудь ударил осколок, уже на излете.
На войне краток путь до доски гробовой...
Самолет догорел. Лишь воронка осталась
Там, где спал час назад моторист молодой.
Видно, Смерть почему-то в тот миг просчиталась.
Повезло мне с хозяйкой – Судьбой фронтовой!
11 января 2003 г.