Аккорды гитары, как в небе зарницы(уж вроде давно отгремела гроза), парят в поднебесье, как певчие птицы, в их звуках полночных слышны голоса...Ведут медиатором в радость и в горе, в созвездие Лиры и в жаркий огонь, слышны в облаках непрерывные споры о звёздах, украсивших наш небосклон...
Высоцкий пронёсся кометой над нами. Слова, как болиды, сгорали во тьме. Он голосом хриплым наотмашь стихами бил песней по жизни, по нашей судьбе...
Стихи Окуджавы, Митяева строчки... В них тонкая лирика, вязь страстных слов. Работает вечно небесный компостер, в душе пробивая билеты в Любовь...
А Визбор палатками, вешним рассветом и Солнышком ясным нам сердце согрел. Романтикой светлой, граничащей с летом, снимал серых будней скупой беспредел...
"Стрелять так стрелять", призывал Розенбаум, зовёт и сейчас, честь ему и хвала. "Любить так любить!", несмотря на печали, звучат, как призыв, золотые слова...
И нет среди них тех кто лучше, кто хуже...Аккорды гитарные в сердце звучат.
А искры костра над поляною кружат, в ответ вызывая с небес звездопад...