Изгибы

Я смотрю на зимний лес
И ни одной идеально ровной веточки не вижу.
У каждого дерева своя жизнь, свои изгибы...

Но почему же мы, люди, так стремимся к идеалу? Так хотим быть «как все»?
Так стараемся спрятать от глаз людских изгибы души своей?..