Зарыться в ворох книг. Ловить их настроение. Впитывать кожей слова, буквы, как сотни иголок, въедающихся прямо в душу. Дышать призраками писем, стихов, произведений тех людей, что давно канули в Лету.
Спрятаться под выцветшими обложками. Жить между строк, лихорадочно зарисовывая первым попавшимся пишущим орудием в старый изодранный блокнот. И ни в коем случае не печатая.Только бумага может сохранить душу, насторение, подчерк автора. Вечность – второстепенное. Главное – поймать, сохранить в себе.
Быть может, кто-то оценит. Быть может, просто пролистнет, как очередную пустую страницу. Но даже если так, все равно (пусть вскользь, поверхностно), затронет твой мир. И не важно, что промолчит. Быть может, кто-то увидит в тебе себя и почувствует, что не одинок.
Писать искренне. Редко, но с очень глубоким чувством, навзрыд. Разрываясь на куски, буквально. Отдавая себя в чистом виде, без остатка. Редко, но метко.
Или иногда быть графоманом. Ловить все, пропускать мир через себя. Замечать жизнь. Дышать!
Дышать прерывисто, с упоением. Ощущать жизнь, чувствовать всеми струнами! Застывать. Настраиваться. Вибрировать в унисон воздуху. Дышать!
Не забывай дышать!