Сон дикой лошади.
Поэт З. шёл по улице. Дождь норовил за шиворот, а проспект бутовой рифмой Невы на голову. До зимы ещё полтора месяца, а она уже достала. Хочется тёплого грогу, моря неистового и жаркую девочку Зину. Где-нибудь в пыльной полынь-траве, на солнечной стороне Ай-Петри. Ну, или хотя бы весны... чтобы цветущий миндаль и алыча.
За свои пятьдесят с минусом он так и не смог свыкнуться с сырой банальностью Питера. Спрятаться. Хотя бы ненадолго.
Скрип двери и тишина. И почти тепло.
В плохо освещённую парадную вошла дикая кобыла. Вместо Зины. Крылья сложены. Ну, что за напасть? Пегас – и тот женского пола.
- Лошаааааааадка!
Пегас повел ухом. Встрепенулся. Забил копытом. Ожил:
- Ёжик!
З. стоял в тени лестничного пролета, тихо радовался встрече старых приятелей и думал:
- В Древней Греции атеистами называли певцов, которых оставила Муза. Похоже, сегодня я перестал быть атеистом. Слава богу…
- Как ты его нашёл? - заметила поэта лошадка.
- Кого?
- Бога, - подошёл к ним ёжик.
- Это не я… это он меня нашёл.
- Ну, и как тебе с ним?
- Скучновато вообще-то…
- Да уж, коверный из него слабенький, это ты верно подметил. Но, знаешь, у каждого есть право на выбор.
- …только вот с самим выбором частенько засада.
- Да ладно канючить, - сказала лошадка.
- Вот тебе дилемма, - вторил ей ёжик, - либо агрономом в садовое товарищество, либо лавры победителя на одном престижном фестивале поэзии. Ну, что? Куда?
- Нашли землекопа.
- Понятно. Только это…
- Что «это»?
- Вынужден напомнить тебе одну банальность. Бойтесь своих желаний – они имеют свойство сбываться, - предостерег поэта ежик и вручил тому мыльный адрес устроителей фестиваля.
Из Интернет-переписки:
Запрос в стиле «хочу участвовать», ответ типа «да ради бога. Подавайте заявку и вперед – за чудесами»…
- …только, боюсь, гран-при нашего фестиваля вас не обрадует.
- Но он же есть?
- Вне всякого сомнения. И ещё какой!
- Ну и всё.
- Но мы вас предупредили. Чтобы потом не было претензий. Впрочем…
- Кто предупрежден, тот небезнадежен.
- Это точно.
З. легко взял главный приз, оставив конкурентам лишь малоприятную возможность глотать пыль из-под кобыльих копыт своего верного Пегаса. Да и та была сомнительной.
- Где моя награда? Надеюсь, это не она, - З. снял с головы лавровый венок и помахал им в воздухе.
- Вы не хотите отказаться? Пока не поздно.
- Поздно в кабаке статского советника Познера…
- А вы шутник. Люблю таких, - и, протянув ему черную повязку, - наденьте её на глаза, пожалуйста.
- Это ещё зачем?
- Сюрприз.
- Люблю сюрпризы, - сказал З., завязывая себе глаза.
Мысли табуном лошадей гнедых и весёлых. На них верхом голая соблазнительная Зинка с бутылкой тёплого грога, а после – что-то ещё, непотребное, но чертовски приятное…
- Ну что, готовы?
- Да.
- Тогда снимайте.
- Что это?! Кто эти люди?
- Это стрелки. Из вольнонаемных. Но вы не переживайте. Свое дело они знают.
- То есть?
- Цельсь. Пли.
Зябко. Цветет миндаль, туманы и алыча, но солнцу лень. Дерикой отсырела. Водопад пересох. Кара-голь – голь галимая – одно название. Ничего общего ни с черным, ни с озером. Так… невысыхающая лужа с кувшинками. Интересно, остался ли на её берегу огромный топор с пилой?
08.04.2011 г. Ялта.