Сегодня ночью
написал две части новой
повести.
Разместил на Прозке
и залёг .
Вскочил в 3.45 с
ощущением жуткого
когнитивного диссонанса.
Сублимация всё, симулякры
сплошные. И что пишу -
сублимация. Моделька, игра в
Маркеса.
...Лет до 12 мы с
братом Мишкой доставали из
кладовки привезённый отцом
из командировки лётный
шлем, делали из стульев
кабину пилота
и летели
бомбить
каких нибудь гадов.
Главное в игре было гудеть
ртом и носом непрерывно .
Если один командовал, другой
самоотверженно гудел .
Самолет летел, пока работал
двигатель. Прекратить гудеть
можно было только на
секунду , изображая свист
бомбы. Вот это была
сублимация. А Прозка наша,
дай ей Бог долгих лет, обычная
социальная сеть. И никаких
других задач не имеет. Как бы
не маскировалась лучшим
другом
человека -писателя.
А
вот про банальные задачи
соц .сетей придётся умолчать,
будучи профессиональным
рекламщиком с опытом . Если
начну писать - нарушу этику
профессии. Одно назову: сеть,
она и есть сеть. Для ловли.
Каждый думай сам: плохой это
семантический ряд или ничего.
Дело не в этом.
Дело в том, что
Некто имеет возможность
зарабатывать на
удовлетворении нами чувства
собственной значимости .
А
литература и эмоции, что мы
испытываем, читая
друг-друга
- побочный продукт
производства баблоса.
В 3часа
55 минут я свою повесть на
Прозке стёр.
А черновик
сохранил.
Зря? Но ведь не
Маркес же...