Неспешно оно двигалось к макушкам далеких деревьев. А может даже лениво. По-крайней мере мне так казалось. Словно нехотя. Будто ему нравилось смотреть на мир своим лучистым взглядом больше, чем миру на него. И потому оно, словно цеплялось за небосклон, что бы отсрочить момент заката. Но когда замирает Солнце, замирает и время, а всё вокруг прислушивается к самой жизни в такие мгновения. Как и я... Не хотелось даже думать; - лишь чувствовать. Отложить в сторону книги, выключить монитор, накинуть на плечи куртку, и выйти за пределы стен. А ведь здесь любое чувство острее. Острее бритвы. Бритвы Оккама, ставшей ответом на вопрос о том, как выбраться из своей душевной ямы. И в яму-то сам себя загнал. Заигрываемся порой, своими душами, вместо того, что бы прислушиваться к ним. А она просто хочет насладиться мгновением вместе с Солнцем; вслед за Солнцем. Тише, не спугни.
Вспомнил!.. Верно! – Лучший вид на закат открывается с моего любимого дуба. Любая картина краше, если с ней связано что-то. А это место – мой собственный маленький Рай. Там и душе покой. Гармония жизни, в лучах того, что её подарило.
Решено. – Ориентир взят; цель выбрана; путь открыт. Только бы успеть.
Весна разлилась теплом, а тепло разлилось лужами талого снега. И это не столь игра слов, сколь игра природы. Именно её образы и ложатся в мысли, а мысли в слова, накрепко упаковывая смысл. Да так, что его потом из них не извлечь. Архивирование с потерями. Куда легче понимать не слова, а чувства. Когда живешь не временем, а ощущением – только тогда всё успеешь. Но как понять это, когда сам торопишь себя?
Не сейчас. Сейчас легче; свободней. Заботы – лишь тогда цепи, когда прикован к ним. Но понима… вернее, чувствуешь это лишь в такие минуты. Именно минуты. А должны ведь быть часами, днями, неделями, годами, жизнями. Но мы даём себе волю лишь на минуты. А потом: «Ваше свидание завершено. Заключённый, пройдите в свою камеру».
Может именно поэтому, окрылённые для остальных – чудаки? Ещё бы, как понять чокнутого, что вместо дороги, идёт полем, лесом? Своей обувью перенося грязь с одного края города, на другой. Да перепрыгивая одну большую лужу на весь весенний луг. Верно не дружит со своей головой. – Конечно, я больше с душой дружу. Она больше знает и больше понимает за чувством. Может ум и в голове, но разум – в гармонии ума с душою.
Но как легко!.. И как легко прийти к тому, что бы было легко! Зажмурить глаза, улыбаясь солнцу. А оно – тебе. Тёплое прикосновение. Чуть ощутимый ветер. Духовой оркестр из птиц. Аккомпанирующая ему капель. Шелест ручьев. Игра света и тени. Удивительный узор оттенков неба. Тот, кто говорит, что небо синее – никогда не видел его. Тот, кто говорит, что небо голубое – никогда не видел его. Тот, кто скажет, что с небом не сравнится ни одна палитра – лишь тот живёт небесной краской, и оно отражается в каждом его чувстве; каждом мимолётном ощущении.
Нельзя не поделиться. Удивительная вещь: когда что-то отдаёшь другим, то у тебя этого становится меньше. Но когда делишься счастьем, то его становится только больше! Поэтому буквально на мгновение отвлекаюсь, и с хмурого телефона, вылетает бескрылое сообщение. Ему пересечь лишь полгорода, что бы передать слова. Увы, но слова, а не мысли. И даже не настроение. Поэтому ответ предсказуем, - желающих нет. Вернее есть, но чем заботы – не самооправдание? – неважно. Сегодня пустым мыслям не место в пустой голове.
Задержаться у ручья, - послушать его истории. Прислушаться к себе: не познав мира, - себя не познать. Пробежаться вдоль извилистых краёв русла. Так, что бы до отдышки, но приятной! И улыбка не сходит с губ. Своему счастью даже не нужно притворяться. Да и не нужно для него ничего, оказывается. Ищешь, ищешь, ищешь. Но тем всё дальше, дальше, дальше от него. Достаточно лишь повода!
Но вот вхожу в городскую черту. Дальше путь к дубу пролегает дворами, дорогами, кварталами. Скажете, - скучно? Подумаете, - угрюмо? Считаете, что здесь нет того, что видел прежде? Но я скажу так: путь – это не место, а движение. Стоит лишь почувствовать; увидеть; заметить. Стены высоких домов позолочены лучами Солнца. В окнах тлеет закат. А небо всё тоже, но другими лоскутами вышито здесь. Ведь оно – как зеркало. Зеркало и мира, и души. Поэтому оно так богато и щедро на эмоции и краски?
И вот он дуб, - лишь расстояние тени. Подняться. Но...
Не успел. Село солнце. Растаяло у горизонта. Оставило лишь суетливых ощущений ком. Неужели напрасно? Идти, спешить, надеяться и верить. А после – ничего? Лишь тень, объявшая весь город, и прохлада вечерних ветров?
Смотрю на небо. Оно – молчит. Или я не слышу. Но не услышит тот, кто не слушает. – Молний-мыслей мелькнуло, стоило лишь увидеть на небе чуть заметную серебристую дугу месяца. Его не видно было за солнечными лучами. Лишь теперь выходил он из тени света. Медленной, робкой поступью. Верно, - ждёт своего часа. Как и мы всегда. Но его держит лишь Солнце. Оно же и даёт ему жизнь.
Тишина. Покой. Уют. Ветви дуба кивают в такт песням ветра. Звёзды просыпаются. Цвет небосклона становится темнее, но не кажется менее светлым.
Значит, всё-таки успел?