Читаю эти строки... слезы наворачиваются... обливается сердце кровью... почему так поздно дошло твоё письмо?! почему снова пришлось выпасть из жизни, изображая спасителя, снова и снова, покидая без слов тех, кому может быть действительно нужен здесь... сейчас... возвращаясь к привычным оборотам междометий и молний, чьими ударами щедро одарено все существо, покрытое неблагородным загаром... пепельного оттенка цветь души... И снова читаю... будто слышу тебя, ты же рядом?! и обернувшись, поддаваясь этой благой вере - никого... только вечер окунул с головой в сумерки... Давно понятная разница между тишиной и немым обеззвучиванием, вновь вновь пробивает по нервам осколками кипящей мантии, выжигая свежие ветра благополучной стабильностью... Вот почему всегда должно быть правильно?? Всегда... Почему прикосновение к тебе, даже во снах, взрывает с добротой напалма все-все изнутри, но не выходит наружу... Проклиная привычку пожизненного самоконтроля, словно на каторгу обрекающего, ну пусть так, коль на иное не годен... Ты же знаешь, твое смущение, обращение на Вы, легкость и чистота душевная, женственность... Читаю... и просто не могу тебе ответить, не могу... Знай лишь одно, почувствуй это, молю: навсегда запомню летящие огненные шары и пронзающий ветер, откуда так не хотелось уходить... И кажется ручьи весенние разбавлены солеными слезами...
и последними минутами молчания лишь раскаты поднебесного грома, в прерывании четырех строчек из памяти...
Каплей света пролитой, случайной слезой...
Ток электрический искрой нечаянной...
Заглянув в Небеса, называя судьбой...
Доводя циферблат до отчаяния...
Что так и осталось лежать недописанной повестью, заброшенным прологом...