Шквальный ветер бьётся о ворота,
Наслаждаясь голосом металла.
Тащит зонт по улице кого-то,
Чьих силёнок явно не хватало,
Чтобы бросить вызов непогоде,
Ошалевшей от безмерной власти…
И война идёт на небосводе –
Тучи жадно небо рвут на части.
Вот забили струй тугие плётки,
Истязая сжавшихся прохожих.
А грозе, раскатистой и хлёсткой,
По весне такою быть негоже.
Мы сидим с котёнком у камина.
Он мурлычет песенку без фальши.
Пусть гроза скорей проходит мимо,
И свой гнев уносит
дальше,
дальше...