Никто никогда ничего и не делал,
Не был, не писал, не хотел, не страдал,
Об этом мне только что ветер поведал,
Об этом мне дождик лесной рассказал,
Я шел по дороге укрученный горем,
В леса от бессмысленной жизни бежал,
Но только и там не найду я покоя,
Но только и там я бессилен и мал.
А дождь все бежал от неба к землице быстрее,
А дождь все стучал мне прямо в лицо,
И становясь на немножечко злее,
Себя ощущал с бестолковостью жизни бойцом.
А я все бежал, все спешил, торопился быстрее,
А я все искал, все томился без дела порой,
И лишь иногда становившись немножечко злее,
Себя ощущал с бестолковостью жизни бойцом.
понедельник, 4 апреля 2011 г. Станислав Граховский