Куда я бежал, к чему я стремился…? (с)
Запакованная с осени, я готовлюсь к рождению, корчусь от боли. Словно вурдалак, прячусь от солнца, испуганно шарахаюсь от людей. А весна, как и каждый предыдущий год за миллионы лет до меня, творит историю продолжения мира. Прячет в переулках первые молодые поцелуи, веселит солнцем детвору, кружит головы щебетом птиц. И весь мир дышит любовью, надеждой. Каждый верит, что жизнь только зарождается, и зарождается именно с него.
А я теперь скептик, не верю в людей, в любовь, в мечту. Все это давно спрятала внутри себя, так давно и так глубоко, что уже и сама не найду где. А тем, кто думает, что знает что-нибудь обо мне, советую сгонять к психоаналитику. Обломайтесь, я давно живу в своем мире. И все эти рождения весной и осенние умирания, влюбленности, обиды, просто игры моего гипертрофированного эго, в которых даже врачи разобраться не могут.