Какие разные бывают вечера…
Мне тесно в рамках прозы – сыплется строка.
Остановись. Твоя не может даже точка, в волненье привести кого-нибудь,
оставь себе свои творения до срока, чтоб перечесть потом - когда-нибудь...
Потом... перевернуть, кромсая нерв в себе,
глоток любви - беззвучно выплеснуть потоком - гортанный крик с не адресованным письмом.
Фиксируй мысль - браслет сковал запястье, чтоб камень мог волненья пульс остановить.
Я долго думала, а можно ли делиться этим, -
кто сможет так еще бездумно жить?
Введу ли я в смущение кого-то, а может быть кому-то, вползет натужно крадучись,
моя блаженная, взращенная под коркой мозга мысль…
Ан, нет,… здесь просто нужно быть и просто ставить точки - строкой,
которой места нет в углах, покрытой паутиной страха и тайных помыслах моих…
Как хлебных крошек нет - склевала крохи...
И быть не может больше - осталась только синей нежности канва.
Вот и вчера – вопрос неумолимый: так, как же нужно жить
в такие Вечера?