Знаешь, а теперь я подумала - так и должно быть. У Короля не спрашивают КОГДА. Молча ждут, заглядывают на часы и ждут. У Короля не спрашивают ЗАЧЕМ. Верят в его светлую голову и делают все по его правилам, принятым не мной.
Я перестала задавать вопрос КОГДА. Я знаю ответ. Точно, дословно. Может быть с некоторой просьбой. «Скоро, очень скоро. Потерпи.» Я молюсь. Честно. Не создаю впечатление молящейся? Улыбаюсь. Молюсь за это «СКОРО». Когда бы оно не наступило, что бы оно не принесло, только бы оно было это «СКОРО». Смотрю на циферблат. Пытаюсь разглядеть «СКОРО». Значит явно не через 12 часов. Открываю календарь. Семь дней в неделе. Полное отсутствие в неделе «СКОРО». Значит это больше семи дней. Осень, листопад. Молодые ветра диктуют свои условия. Каблуки стучат в висках. Каждый шаг говорит сам за себя - вперед, впереди «СКОРО». Надо идти, даже может спешить. Сажусь за руль, на заднем сидении возня дочери. Какая-то важная возня, знаю точно. Но не могу сосредоточиться. Включаю дворники. Не помогает. Это где-то внутри меня дожди и морось, мешающие видеть все четко, без разводов и потеков. Включаю Бутусова : «И мне не жалко того, что так бесконечен мой путь….» Октябрь. Ну да, хороший месяц. Едем к морю. «Я люблю тебя за то, что твое ожидание ждет того, что никогда не сможет произойти…Пальцы Полины словно свечи в канделябрах ночей…Утро Полины продолжается 100 миллиардов лет…» И кажется, что это «СКОРО» где-то в ноябре, ну может быть в декабре. Под новый год. С подарком наперевес. В шапке Деда Мороза. С появившимися вдруг ямочками. С холодными губами и запахом кока-колы. Январь, февраль пролетают мимо со скоростью звука, словно ускоряя приближение этого «СКОРО». Капель. Странно. Вот она и весна, а «СКОРО» обязательно должно приключиться весной. Под пенье птиц или может под краски тюльпанов на клумбах. Запах лета…МММММ…Смотрю вдаль, пытаюсь разглядеть это «СКОРО» на морском горизонте. Сердце бешено стучит. «СКОРО» приближается. И уже нужен валидол. И теперь уже захочешь и не отменишь. Надо встречать. «СКОРО» просто наступает тебе на пятки. Иду по горячему песку и вспоминаю фразу - «…чтобы пятки горели так, что стоять было невозможно…» Горят. И стоять невозможно. Но надо ждать. Иду в море. Закрываю глаза и уже не понять где какая соль. Умываю соленые слезы соленой водой. Улыбаюсь своей дури. «СКОРО» придет, совсем немного потерпи. Вытираюсь полотенцем. Выпиваю воды. Уже не плачу, и пятки уже не жжет, и стоять терпимо. Стучу каблуками по лужам. Предательски на каблук накололся желтый лист. Кажется, отсюда я начинала ждать? Нет сил идти. Нет сил ждать. Заглядывать в «СКОРО». Сажусь в автобус и отворачиваюсь. От всех. От тех, кто разворовал мое «СКОРО». Может быть даже от него. От того, кто обещал мне это «СКОРО». И уже не выглядываю «СКОРО» в будущем. Его уже давно проехали. А назад эту машину не развернуть. Есть маршрут. Есть пассажиры. Все спешат в свое «СЕЙЧАС». И вряд ли кому-то нужно «СКОРО». «СКОРО» как набат. Больно. Нажимаю кнопку остановки по требованию. Ненадолго задерживаю пассажиров. Выхожу……