Я знать хочу исход. Что здесь плохого?
Да ничего – скорей наоборот.
Мы с первого дыханья, с колыбели
Должны уже предвидеть свой уход.
Уход куда? Отсюда – выбор цели.
Отсюда беспокойство по ночам
Иль сладкий сон по жизни, или мука,
Что вот, сейчас, заявится без стука
И… что тогда? Терзала эта мысль
Еще тебя, о, царственный датчанин:
«А может, это просто вечный сон?»
И только ты собрался примириться…
Давайте вспомним: «…умереть, забыться
И видеть сны…» Забыться, видеть сны…
Но плоть, затронутая тленьем,
Не может сны родить, она мертва;
И он, могильный червь,
Он в сладкий мозг сначала проникает,
Высасывая то, что нам дарило
Творенья радость, счастье и печаль…
Проходит десять лет, все зарастает,
Рассыплется неношеный костюм,
Отстанет скальп… Куда там снам!
И лишь скелет веселый
Хранит, оскалясь, тайну бытия…
А может, все не так?
Попы правы, быть может,
И плоть – предмет десятый на счету,
А главное – душа?
Вспорхнет из остывающего тела,
Покружит сорок дней – и прямо в рай,
Иль в ад поволочется,
Придавленная бременем грехов,
Чтобы потом… О, милый, как нас много,
Готовых все на веру принимать!
Но покажи его, хоть одного –
С ошпаренною кожей за грехи,
Не в силах сесть и лечь,
Вернувшегося молвить правду ада
И зреть на нашу чудненькую жизнь,
Чтобы сильнее мука пробирала
По возвращеньи в пекло, где награда,
Быть может, ждет усталого гонца –
Заветный кубок яда…
Я не Фома, ношу другое имя,
Но видел кто тебя, румяный херувим,
С пакетом райских яблок нам задаром
И былями про чудо-жизнь в раю,
Чтоб я раскрыл глаза
На бытность на поганую свою?
Я б тут же нацепил на шею крест,
И в церкви б лоб расквасил до крови
Неистовым моленьем, и попу
Я б руки целовал до посиненья,
Наличность в индульгенции вложил,
Увешал дом иконами святыми,
Ни одного угла бы не забыл,
Забросил бы мирские детективы
За чтением, учением молитв
В блаженном страхе…
Да что! Пошел в монахи б
И сузил беспокойный этот мир
До Богу лишь удобственных размеров –
Я стал бы первым в списке на святых!
Но где же вы, хоть кто-нибудь Оттуда?
Придите же, я видеть вас хочу!
Хочу поверить в чудо, не в химеры –
Убежище затюканных старух.
Тенденция ясна – нам надо веры,
Но веры не слепой, и не в кадило,
Не в детский лепет пьяного попа,
Про то, что Бог – душа; моя душа больна,
Тебе же только здравия хочу я.
Смешна сия молитва и чужда
Канонам всем дидактики церковной,
Но знаю, что нужна:
Тому, кто не решил, кому же верить –
Политикам, запутавшимся в лжи,
Тебе ли напрямую иль сутанам,
Вбивающим – не думай, слепо верь!
Пошли кого угодно – пусть расскажет
О жизни предварительной своей
И жизни Там; Ты можешь все,
Тебе совсем не трудно.
И вот тогда, опосля, веры судно
Воспрянет, оживет, пойдет быстрей…
Молчанье. Тишина. Луна и тени.
Невольно закрываются глаза
В преддверьи сна, какое счастье – сна! –
Живой, блаженной лени…