Ну вот это случилось. Целый год жизни. И держишь ее в руках.
Первую, красивую. С Петром Плехановым издали книгу. Вдвоем.
Картинками хотела передать душу стихов. Рисовала мыслями,
рисовала на салфетках во всех кафе, рисовала на посадочных
талонах в самолетах, лежа на вольном немецком газоне и
на мокрой скамье Михайловского сада, обмораживая руки на
мосту через серый, бурлящий предновогодний Енисей,
рисовала на упаковочных пакетах ранних тюльпанов
и на этикетке благородного напитка"Араспел".
Любимая желтая сумочка из змеиной кожи была
всегда переполнена эмоциями, мыслями и открытиями.
Встречались (самолеты-телефоны-скайп), долго обсуждали,
сомневались. Вросла в тексты, они так переплелись во мне,
что сложно было уже отделить, где чьи. К концу декабря
все было готово. Выпила бокал шампанского, под веселье соседей
заснула, проснулась в десять утра и поняла. Все не так.
Зима с метелями, снегом и грустью открыла тонкое созвучие
дрожащих букв и цвета. И душа воспела.
Держишь ее в руках красивую. Переворачиваешь страницы
с трепетом, не узнавая себя.
Страшно.
Потому что первая.