Сидоров ехал в поезде и смотрел в окно. Было раннее утро, солнце так интересно светило в спину, что можно было видеть тень своего и соседних вагонов; каких-то штуковин под вагонами, колёс…
Эта сложная и смешная тень всё бежала и бежала рядом с поездом, с его скоростью, - иногда пролетая по домам и заборам, иногда по траве; то удаляясь, то приближаясь...
Сидоров вдруг подумал, что, вот, был он помоложе, только начинал писать, и получались у него тогда немножко грустные и всегда философские рассказы и сказки. И обязательно добрые.
А сегодня он пишет злые и хлёсткие микроминиатюры и афоризмы.
Сидоров думал об этом, а тень поезда всё бежала и бежала рядом, и всё никак не отставала…