Дети
Голубенькие глазки, немного курносый носик, два хвостика, и так небрежно свистнувшая прядь. Маленькие пальчики, но которые уже так умело, скользят по клавишам фортепиано. Ты только начинаешь свой путь в прекрасный мир музыки. Мир Чайковского и Шопена, Вивальди и Штрауса, Шуберта и Бетховена…Я сижу и смотрю на тебя, как ты пропускаешь музыку через себя, как ты выражаешь всю экспрессию ,которую нужно передать. Как наклоняется вперед твое маленькое тело, как поднимаются твои бровки, как на твоем личике проходят , мелькают множество эмоций. и как можно на нем прочитать ту бурю переживаний , которую необходимо вылить, отобразить в музыке и которую так проворно записала чья-то рука в твоей нотной тетрадке.
Сидит оно такое нежное и красивое, с таким красивым маленьким носиком, с кудрями, которые спадают на плечи ,образуя над маленьким ,правильной формы ушком, чудный завиток, перелистывает своими ручонками книжку и тычет маленьким пальчиком в картинки в тот момент, когда старшая сестрица проворно пытается сделать плавный переход от крещендо к диминуэндо. Смотрю я сейчас с умилением на все это и думается мне – какое счастье есть у меня ! Двойное! Они есть! Они мои ! не просто мои! Они - мои дети!
Вот у кого нужно поучиться истинной любви. Извечная мудрость, произнесенная самим Господом: «Будьте, как дети!»
Как же мы, те, которые неминуемо были все детьми, можем забить об этом? Как можем кричать ,наказывать, поучать их чему то! Их – тех, кто гораздо чище, лучше, незлобивее нас! Тех, кто гораздо ближе стоит ко Господу, чем мы! Все взрослые забывают, что они когда то были детьми. Меня всегда поражало в моих детях, и мне всегда хотелось поучиться у них этому. Как они, те, которые не имеют сил чтобы защититься от наших нападок, ни множества еще слов для оправдания, как они могут ПРОЩАТЬ в мгновенье ока! Вот сейчас ты кричишь на ребенка, исходишь пеной, что то ему доказываешь, говоришь какой он плохой и как он не хорошо поступил. Иногда шлепаешь его. Говоришь такие глупости, что потом поражаешься сам себе. Эти маленькие озера наливаются слезами, которые потом обильными ручьями стекают. Маленький ротик искривляется. И тут же маленькие ручонки обвивают взрослую шею, на которой вздулись вены от крика и гнева, припадает к твоей горячей щеке своей мокрой щечкой и произносит : « ПРОСТИ МЕНЯ, Я БОЛЬШЕ ТАК НЕ БУДУ. Я так тебя люблю!»
Можно вытерпеть множество ударов, бесчисленный поток гнева, но остаться хладнокровным к этим словам! Не быть пораженным в самое сердце этим незлобие, этой искренность, этой любовь - не возможно, наверное, ни одному человеку, имеющему это самое сердце. Как же стыдно становиться в этот момент…
Почему мы взрослые так долго помним зло, почему мы так не любим друг друга, почему мы так гневаемся на ближних наших. А ведь нет на земле ни одного человека, который бы не был ребенком! А значит, изначально во всех нас было посеяно это семя любви и незлобия. Когда же оно уходит, куда исчезает, почему происходит это?
И так грустно от того, что возврата в эту прекрасную страну именуемой «Детство» нет. Мы никогда не сможем вернуться туда. Еще грустнее понимать это, писать, и повторять снова и снова все те же ошибки…
Так быть может, стоит на секунду, именно в тот момент когда уста твои открываются для крика, или когда твоя рука замахивается , задуматься? И возможно крик смениться лаской , а рука опуститься…
Признаюсь только вам, и только здесь, и тихо, вот так шепотом, чтобы дети мои этого не услышали : «Да, я понимаю, что я вечный ученик, я понимаю, что всю свою жизнь я учусь. И сейчас я отчетливо понимаю, что на данный момент моей жизни моими учителями для меня есть мои дети. Сейчас я учусь у своих детей.»