Война – кровавое слово, написанное пулями по телам необстрелянных солдат. Оно звучит в каждом стоне госпитального подростка-война потерявшего руку или ногу на лоне этой страшной кровожадной тетки. Из изорванных душ капают слезы боли, страха, неизвестности, страданья, … А она страшная и беспощадная идет дальше, забыв про только-что выплюнутое ей безжизненное, искалеченное тело. Шагает и поет страшную песню бомбежек, очередей, криков, причитаний, молитв… Каждый шаг – смерть, каждое движение – боль, каждая мысль – стон.
Тысячи мертвых, миллионы живых – всего один процент. Вроде небольшая дань за гордость и замашливость, пока не коснется каждого сотого. Вдумайтесь, было 100, а через минуту – 99. Еще минута – 98. Через полтора часа нет уже сотни, через сутки – 1160, через неделю – 11200. Вдумайтесь это же целый провинциальный городишка.
А адская помощница «костлявой» тем временем только набирает силу. И вот уже бежит… река слез по несвоевременно ушедшим, заплатившим долг родине жизнью...
Потом война пройдет, но ее следы будут жить: сироты, молодые вдовы, скорбящие матери, калеки… ее уже нет, но она, голос ее еще не стих. Ее запах, кровоточащих душ, слышен четко. Он не выветрится быстро. Он будет здесь еще целый век…