В одном городе жил кузнец, славился он своим мастерством и умел делать разные диковинки,да такие что цены никто не мог сложить. Уж больно необычными они были в то время.И раздаривал он их людям ,а те благодарили его кто словом добрым,а кто и монетой звонкой.Проходил как то через город,бродячий поэт.Да и остановился у кузницы,воды спросить.Кузнец вынес огромное ведро и поставил у ног поэта.
-Добрый человек,ты бы мне кружку вынес.
- Да,ты видать бродяга,не так пить хочешь,как поговорить?
Поэт смутился,и наклонившись на одно колено,зачерпнул ладонью воды стал пить.Кузнец,облокотился о стоящую телегу с древесным углем,принялся напевать.
-Вечер стоял, звезды сияли, пес завывал,а двое на сеновале тихо стонали. Закончив петь,кузнец расхохотался. Поэт вытер губы,тыльной стороной ладони и произнес.
-Слыхал я,будто ты разные диковинки можешь делать?
-Могу,а тебе дело какое?
-Да,вот хочу тебе предложить кое-что смастерить.
-Интересно, что же,-оживился кузнец,скрестив руки на груди.
-Смастери мне , инструмент для моих стихов...
Кузнец приподнял бровь,а поэт продолжил,
-Чтобы был он словно ветер над водой, и грусть его туманом стелилась,да ложь его все полюбили,считали печалью и счастьем.
-Да,ты видать не простой бродяга,-задумался кузнец,-заказ я приму,а ты через пол года наведайся ко мне.
Поэт кивнул и ушел. Кузнец закрылся в мастерской и дни напролет думал о заказе.-Чтобы такое сделать?- думал он перебирая старые чертежи и эскизы. Сменилось две луны, а кузнец думает да гадает, не видел он и не слышал о таком инструменте.
-Видать плохой я мастер,раз не могу ничего придумать,-ворчал кузнец,и от обиды ударил по столу. От его удара с края стола упала ложка на пол.
-Интересный звук,подумал кузнец.И подняв ложку легонько провел по висящей рядом пиле.
-Дзииинь.
-Я ему покажу какой я мастер!
Найдя доску он принялся мастерить инструмент.
-Так так,здесь мы загнем,а вот тут зачистим,- шептал кузнец,старательно мастеря инструмент.
В назначенный срок пришел бродяга и постучался в дверь кузнеца.
-День добрый!
-Здравствуй, вот принимай инструмент,-сказал кузнец, протягивая скрипку и смычок.
Поэт рассматривал инструмент, а кузнец стоял и ухмылялся.
-Сыграй!
Поэт прижал скрипку к шее, и осторожно коснулся смычком струн.Тоненький писк медленно сменялся нарастающей мелодией.Кузнец замер,поэт закрыл глаза начал играть и тихонько запел.
Взгляд мой коснулся воды,и ветер тихо пропел.
Я слышу уходящие шаги,жаль я тебя удержать не сумел.
Ты летишь в облаках,солнце тебя согревает,
а я остался в дураках,без тебя на земле погибаю.
Ты приходишь в мой сон, и за собой не зовешь,
в тебя я как прежде влюблен,но ты ко мне не придешь...
-Ты и правда настоящий мастер,-радостно произнес поэт,закончив играть,-Скажи какую плату ты хочешь за инструмент?
-Для меня лучшей платой стала музыка и песня,которую ты спел,-ответил кузнец, все еще удерживая те образы которые подарил ему поэт.