тьма

тьма. Небольшие просветы по бокам, но этого света не хватает, чтобы понять, что же происходит вокруг. Голоса. Странные, а порой и страшные голоса окутывают твое сознание изнутри, заставляя корчиться от боли, которой на самом деле нет. Нет ничего, что было когда-то, все оказалось лишь выдумкой. Истинна лишь тьма, в которой ты должен брести из ниоткуда вникуда. Идти, чтобы идти, без других смыслов. Ты не знаешь, сколько времени ты так идешь - может, пару тысячелетий, а может - несколько секунд. Но для тебя это не важно, ведь все условно, и время тоже. Не условна лишь тьма, в которой ты должен идти. Голоса становятся все назойливей и назойливей, заставляя тебя, скорчившись от боли, убегать от них, чтобы иметь хоть какую-то передышку. Но они не исчезают, а только увеличивают то, что можно назвать высотой и громкостью звука. Они - тоже галлюцинации, хоть от нее и не так просто избавиться. Не галлюцинация лишь тьма, в которой ты должен двигаться. Двигаться, чтобы жить. Ну, или хотя бы делать вид, что ты живешь. Ведь жизнь - это тоже миф. Не миф - лишь тьма, в которой ты должен передвигаться, иначе тебя либо убьют голоса, либо ты сам загнешься от безысходности, ведь останавливаться нельзя. Но ты уже не можешь двигаться, ты падаешь на пол, тебя окутывают голоса, делая свое присутствие совсем невыносимым и разрывают тебя на куски, убивая. Но смерть - только миф, в который зааставили поверить человечество. Не миф лишь тьма, в которой нужно все время шевелиться, чтобы существовать. Прозрение не всегда бывает радужным