Книгу бросили на помойку.
Что нам книга – не хлеб, не вино.
Это раньше читали их бойко,
Но об этом забыто давно.
Знать, не в моде сегодня поэты
Той, военной, былой поры.
Я же найденный томик этот
Неотрывно читал до зари.
И забылись хмурые люди,
И мелькали в дыму сигарет
Фронтовые сраженья и будни,
О которых поведал поэт.
Разве могут с ними сравниться
Наши беды – они же пустяк.
Нам не надо со смертью биться,
Пережить кошмары атак.
И стонать на больничной койке,
Погружаясь в тягучий бред…
Вместо этого – книги в помойке
И ворчанье до старости лет.