Март. Яркий солнечный день. Выхожу из дома во двор.
На душе весна, в голове цветными бабочками разные творческие мысли летают.
Внезапно останавливаюсь от резкого бранного слова. Поворачиваю голову в сторону крика.
На другой стороне двора вижу пьяненькую женщину неопределённого возраста, в зимнем драповом пальто серого цвета и в вязаной светлой шапке.
Вижу её театрально выброшенную вперёд руку, слышу её речь, но слов понять не успеваю.
В то же мгновение в сознание просто врывается мысль: «Ну вот! Опять дома пакет с мусором оставила!»
А бабочки в тот день больше не летали.