Гулять по ночному городу, смотреть на его огни, на проходящих изредка людей...Следить как плывут еле различимые на ночном небе облака. Не спеша, успокаивающе.
В такие ночи всегда вспоминаешь о том, что произошло в твоей жизни печального. От чего-то эти воспоминания приходят к тебе ночью. И становится одиноко. Одиноко и тоскливо.
Порой так хочется, чтобы память оказалась чем-то вроде тетради, в которой пишут карандашом: можно стереть ненужное, прожитое, стереть ту боль, что испытали. Но без нее ошибки можно повторять раз за разом, не помня боли, не помня страданий, не помня всего того, что нам подарили и забрали.
Когда тебе говорят, что любят, сомнений нет. Ты веришь. Особенно если и сам любишь этого человека. Тебе говорят: "останься со мной", "я люблю тебя", "я умру без тебя", "я скучаю по тебе", "я хочу тебя", "ты нужен мне"... Все эти слова врезаются в сердце, затуманивают разум, не позволяют уйти, когда еще знаешь, что ни к чему хорошему эти отношения не приведут. Тебя привязывают к себе на цепь и ты не способен уйти. Остаешься. Любишь. Веришь.
Но в какой-то момент ложь открывается. Ты узнаешь, что тебе изменяли, тебя и не любили вовсе. Что это была всего лишь влюбленность. Глупость. Обман. Просто этот человек не знал кому отдать копившуюся в нем любовь. И тут появился ты. Добрый, милый, учтивый.
Влюбленность всегда можно спутать с любовью. То же влечение, то же сильное сердцебиение при прикосновениях, то же волнение, та же страсть. Но в любви все взаимно. Нет кого-то еще. Есть только два человека и все остальные. Влюбленность может позволить кого-то еще. Любовь- никогда.
Но ты любишь. По настоящему любишь. Сначала готов мириться с ложью, с изменами, лишь бы быть рядом, лишь бы тебя не забыли. Но тебя убивают, насмехаются над чувствами. В какие-то моменты ты готов уйти, готов все бросить, готов разорвать цепь, но три слова делают свое дело, натягивая цепь сильнее.
Я люблю тебя. Ты мне нужен. Не бросай меня...
И каждый раз, когда ты переступаешь через свою гордость и в очередной раз остаешься, все становится еще хуже. И когда ты не выдерживаешь, цепь наконец-то разрывается. С криками, со слезами, со звоном бьющейся посуды, с хлопками дверей, с торопливыми шагами...
И наконец-то, когда выходишь из дома, где вы жили, чувствуешь долгожданную свободу. Воздух кажется более свежим, ночь красивее, луна ярче.
Все вокруг кажется лучше. Ничто не душит как раньше.
Вскоре ты привыкаешь, что вновь один. Ты свободен. И тебе хорошо. Но в тебе копиться чувство, которое нужно отдавать. Которым необходимо делиться. В тебе копится любовь. Хочется тепла, хочется радоваться с кем-то своими достижениями, хочется ждать по вечерам его возвращения, хочется по утрам готовить две чашки кофе, курить одну сигарету на двоих, хочется кутаться в теплое одеяло зимними вечерами, грея друг друга.
Просто хочется любви. И ты ищешь ее, заглядывая прохожим в глаза, пытаясь найти среди них того, кто поймет тебя, того, кто примет, того, кто больше не придаст.
И ты ищешь... день за днем...