Анатолий Кобзев
Пушкин
На третий день... Ещё не смерклось.
Услышав ангельский хорал,
Униженный досрочной смертью
В мученьях Пушкин умирал.
Покаялся. Душа страдала.
И сам, как проклятый, страдал.
Душа сквозь тело прорастала,
Рвалась в пугающий астрал.
Не ждал, накаркали вороны,
Достала всё же клевета,
Лежал, уже приговорённый
Смертельной раной живота.
Слова гортанью шли всё тише
Хоралом тем поражены.
И сразу увели детишек,
Уняли слёзы у жены.
Летели, жаля яркой нитью.
Коснулись крыльями. Затих.
Поверил: "Выше поднимите!"
Как раньше он не видел их?!
Вцепился, душенька, в одежды,
Уже не чувствуя земли.
То были ангелы надежды.
Они его и унесли.