Текло..распывалось на ладонях...щекотало подушечки пальцев, грело линии...пахло сандалом...тонко, едва уловимо. Можно так? Оно всё само за себя говорило... и пело. На все лады, на все голоса. Песни лились сладкие, тягучие, как сироп из хрустальной прозрачной вазочки...попробуй, не разбей такую. Только бережно...касаниями...усиками махровой бабочки...к ней, не потревожить запаха и пыльцы...
Лепестки...ты чувствуешь? Мягкие, нежные, изящные...переливаются светом и исчезают в руках, оставляя след...лиловый, с крапинами жёлтого...от этого жжение в центре ладони и разливается телпо...туда, где обычно холодно. Осторожно. Выдох. И на вдохе почувствуй: так пахнет июльская трава крошечной Фламандии. Искры невесомой ауры эльфа,залетевшего на огонёк и сидящего у тебя на ладошке...ты дуешь на него? Не нужно..Он растает, и превратится в дымок, что над озером утром витает...
Было больно смотреть? Опуститься на локоть и ловить случайное движение ресничек полу-человека, полу-иллюзии... За всё есть плата и всему есть причины...
Полночь даёт силы не всем...только тем, кто рождён под Луной и ею дышет. Готов платить? Плата самая высокая...Душа. Её мало... Чуть тронуть и оставить...она не нужна. Деликатно, лепестки нельзя брать...их можно только трогать. И то, если не боишься получить термический ожог рук.
Но, людская физиология такова, что ожоги ничто в сравнении с желанием прикоснуться с пеленой счастья, за которой что-то есть..но что? Кто знает..? Только эфиры витают. Они зовут и пытают воображение...Не оставить, войти за грань деликатности и потеряться по ту сторону желания...Пути нет назад. Там растворяешься и теряешься в звуках, запахах, видениях...Они реальны и осязаемы...как туман по утру. И тонешь в нём. Без вопросов, без размышлений... В той волне, что не каждому дано поймать, тем более жить ей...Как вдох, глубокий, дарящий жизнь, полную гармонии и аморфных видений...Спать...и видеть красоту мгновенья, радоваться каждой минуте пребывания в нём, единственном правильном месте бытия...Только осторожно дышать...всё развеется, как пыль со старинной книги предсказаний...полной мифов...романтики...и любви. Ей лишь нужно предоставить право на дыхание...тонкое, как взмах крылышек махаона, острожно..нежно..попасть в сказку, где чисто и легко, где самое место...и быть там, пока пыльца не развеется белёсым облачком над губами, произносящим на последнем выдохе имя...деликатно...