I
Потливый, грузный мужчина с оспенным лицом ...шагал всё тяжелее...был у него как говорят : "Возраст".
Он уже не мог бегать, прыгал плохо, и не так давно ногу сломал.
Две неудачные операции в его возрасте привели к хромоте, пока не ставшей его привычкой.
Вторая , «здоровая» нога тоже стала ныть … иногда видя, по утрам, серебряные нити в шевелюре своего отражения,успокаивался…«Возраст».
В остальном и целом…он был доволен собой, своей жизнью,и тем как она сложилась: был счастлив, что дети выросли, что он смог им дать всё, что они хотели…дать им понять, что деньги в жизни не главное.
И в общем тоже, он был очень доволен жизнью.
Был доволен, ещё и потому что был в разводе , не сделавшись для бывшей жены «свиньёй», и именно эта внутренняя порядочность поднимала его в собственных глазах, и позволяла покупая каждую Пятницу бутылочку винца , не считать себя Алкоголиком.
Вот теперь...
Теперь, он шёл , с пакетом в руках, в котором лежала коробка с тортом и бутылка вина - он собирался праздновать.
Он ведь купил обычную бутылочку винца , так… на выходные…а продавщица , щекастенькая , румяная …естественная в своей приятной полноте, подмигнула ему.
На радостях он, и добавил к вину … «сладенькое»…вафельный тортик.
Приятно. Очень…
Он вдруг остановился, вспомнив те времена , когда вафельные тортики были редкостью, и дефицитом.
Жена была в красивом (пусть и простом) платье…была так беззащитно нежна …улыбаясь.
Ей шли даже белые цветы , что стояли позади неё в простых горшочках.
Вспомнил, и сердце обожгло странным, нежным теплом…
Таким , какого он больше никогда в жизни не испытывал.
Вспомнил , вторую годовщину их свадьбы… и так уютно на душе у него больше никогда не случалось , не получалось.
Вспомнил вкус чая, и её радостную улыбку…он чувствовал как ей понравился тортик…вспомнил её бескрайние объятья.
Казалось бы дети, которые родились через девять месяцев после того «чаепития», близнецы… казалось бы ещё большая радость, казалось бы… только она почему-то стала нервной и раздражительной.
Он знал, что после родов с женщинами подобное случается…
Он любил дочек, и они его любили…с каждым годом становясь всё сильнее похожими на маму…
Всё вроде бы неплохо Было .
Неплохо, на посторонний . чужой взгляд со стороны , идеальная советская семья: Каждый год в отпуск, на личном автомобиле… Крым, или Прибалтика…и всё время вместе.
И только он знал…знал что она больше всего любит …любит переводить Мигеля Де Сервантеса, от неё он узнал о пятилетнем Берберском Пленении , знаменитого испанца…о том , что его жизнь вообще намного увлекательнее любого его романа… его чуть не повесили , чуть не насадили боком на крюк городской стены…затерянной в бесконечных песках…
она жила в своей вселенной, где ей было увлекательно.
от реальности, она скучала.впадала в депрессию и плакала.
II
Женщина -это сюжет… Почти Всегда Разный… скучный …или непредсказуемый, реальный , или просто игра воображения, весёлый , или грустный… почти всегда сюжет этот изобилует поворотами, но чем ближе концовка , тем сюжет (почти всегда) становится банальнее.
Она , переводя «Дон Кихота» не смогла избежать заурядности… её перевод не стал авторским… не смог стать событием, и она перестала общаться с миром.
Бесполезно было кричать , что дочерям в подростковом возрасте нужна мама… они стали бунтарками отрицающими всё.
Он пытался какое-то время перевести этот сюжет…хвалил её труд, однако было ясно, что он обманывает её…
Прошла ещё пара лет…август 1991 –го как –то очень смело дал понять что выдуманные истории никак не сравнятся с жизнью… всё полетело в бездну, и вымышленные сюжеты, как и чтение вообще, перестало интересовать людей.
Девочки совершенно выросли и разъехались… с женой пришлось формально развестись …чтобы сделать пенсию жены , хоть чуточку больше…
Жена уехала тоже, туда, где каждое лето превращалась в чарующую, волшебную садовницу, превращалась…чтобы поздней осенью вернуться.
Зимы проходили в молчальных упрёках , только мягко звенели её вязальные спицы, и её этот серый взгляд из – под морщинистого лба…так прошло примерно лет десять …всё чаще потливый, и грузный мужчина ощущал себя Рыцарем Печального Образа, Всё Чаще в голове крутилась Фраза из романа: «… Скажите-ка, кто более безумен: тот, кто сошёл с ума не по своей вине, или тот, кто безумствует по доброй воле?...»
Иногда. Совсем редко (примерно также как сегодня) он ощущал, что проживает жизнь зря… он был ещё совсем не старым… но всё чаще ощущал «возраст».
борьба с ветряными мельницами…погоня за любовью женщины , никогда его не любившей –истощила силы его души…сердце совсем исхудало, спасало только одно… память, всё чаще, возвращала его в тот день… и беззащитная нежность её улыбки… и белое , пусть и простое, платье…
Потливый, грузный мужчина с оспенным лицом, остановился.
Остановился и стал разглядывать перевёрнутое отражение церкви, которое величественно дрожало в луже… грязного , совсем растаявшего , мартовского снега.
Зима завершалась… жена уже снова укатила, снова на всю весну и лето… он радостно выдохнул…бутылочка винца и вафельный тортик…
ещё это лицо , девушка на кассе… щекастенькая ,румяная, естественная в своей приятной полноте…подмигнула ему , скорее всего, это не было для него столь радостно…если бы девушка не напоминала ему, жену…ту самую, которую он полюбил тогда, которая сделала его безумцем по доброй воле.
Та , которую он любил… до сих пор.
Так всегда бывает… один момент ты доволен жизнью…а спустя миг кажется что живёшь зря…кажется будто ты герой рыцарского романа, но спустя мгновение, ты уже просто обычный гражданин с бутылочкой вина и тортиком.
Жизнь, она такая.
2011,2022 годы.