До меня они все уж сказали.
Да и как! Кто же скажет лучше?
После Бродского и Цветаевой
Все слова – словно плач кликуши:
Просто рифмы, почти безликие,
На поверхности смысл простейший.
Не сказать, как смогли великие,
Хоть язык один – богатейший.
Утопаю в своей бездарности.
Как на ум пришло их осилить?
Не читала – жила бы в радости.
А теперь хоть умри в бессилии.