Конечно же, он любил её. Безусловно. Безумно.
Он бесконечно много молчал о ней, потому что о любви – лишь молчанием. Он молчал каждый день, каждую ночь. И глядя на себя по утрам в зеркало, молчал снова и снова только о ней.
Конечно же, из тысяч встреченных им женщин ни одна не смогла хотя бы слегка быть похожей на ту, которую он боготворил. Он убеждался в этом каждый раз. И обязательно убеждал в этом женщин.
Он возвращался в своём молчании к ней снова и снова, и каждый раз образ его любимой менялся, трансформируясь в нечто ещё более прекрасное и совершенное. И он удивлялся её загадочности и непознаваемости.
Конечно же, эта любовь являлась единственной и исключительной. А какой она ещё могла быть – у него?
Так и жизнь прошла. А любовь осталась. Куда она денется? Она же вечная.