когда в погоне за шизофренией перестаю замечать движение времени, когда настоящее в категории прошлого, а в голове совсем грустно (или пусто) убийца пишет мне сказки… читаю, учусь, делаю. мой милый монстр не представляет власти слов своих. бежит. пишет. убивает. пишет. на скорости 360 пишет. я читаю. про боль, цинизм и безразличие. не верю. не хочу верить. сказки. твои сказки антология жизней. и так странно становится главой твоей сумасбродной исповеди эгоиста. главой, пролистав которую через 10 страниц забудешь и не вернёшься к ней уже никогда. в этом твой стиль. чётко! резко! больно! башмаками и по лицу, чтоб больно и красиво чтобы, убойная сила в хрупком стане, месть природы людям за халатность, равнодушие.
я хороший ученик. убиваю неумело, но, не сомневаясь в правоте своей, скорее твоей. до тебя я сомневалась, очень. сегодня я слушаю и принимаю тебя по венам, хочу быть частью тебя. даже возможность стать следующей не пугает. это так логично. я не уйду никогда!
и только вперёд, обгоняя время, не давая опомниться. от главы к главе не становишься понятнее, ближе пожалуй да, но на другом уровне, с которого кричишь свою правду, иную мораль, твёрже и отвязней простой обывательской.